Старик мчался прочь от здания клуба сквозь сад, не обращая внимания на сухие ветви деревьев и кустов, что хлестали лицо и руки, царапая и сдирая кожу. То ли наитие, то ли голос, прозвучавший в его голове, заставили адвоката оглянуться. Там, возле горящего дома, стоял мальчик. Он сразу узнал эти заострившиеся черты лица, худое тельце, изъеденное болезнью. Это, без сомнения, был его Крис. Внук был в той самой больничной рубашке, которую старый адвокат видел на нём в последний свой визит. Разорванный шланг капельницы свисал с предплечья. Тело ребёнка последовало за отнятой душой, которую ради прихоти адептов отдал на растерзание любимый дедушка. Дрожащий от ужаса Марк упал на колени, из глаз брызнули слёзы. Мальчик замер на некоторое время в полыхающем дверном проёме, затем вошёл в горящий дом, плотно прикрыв за собой дверь. В тот же миг все окна особняка с громким хлопком лопнули, выпуская на волю алчущие языки пламени.
***
Выдержка из заметки в «Чикаго таймс» от 30.06.1932г.
«…Здание выгорело до основания. Тел погибших не обнаружено. Причиной пожара, предположительно, явилось короткое замыкание в электропроводке. Как сообщают местные жители, в особняке уже более пятнадцати лет постоянно никто не проживал, также они отмечают, что замечали автомобили, подъезжавшие в определённое время к территории поместья. Ходили слухи, что там собирались подозрительные личности: то ли фальшивомонетчики, то ли наркодельцы, то ли боссы мафиозных синдикатов. По факту возгорания и поступивших сообщений будет проводиться расследование».
Светлана Зотова. Последняя битва
Тусклый свет умирающего дня сочится сквозь окна моего дома. Холодно, как мне холодно…
– Сигрид, принеси пива и шубу! – кричу я, и голос срывается на сип, а кашель сотрясает мне грудь.
Холод обступает меня, как тёмные равнодушные волны взморья. Я с шумом выдыхаю и не вижу облачка пара. Мою кровать поставили в самую тёплую часть дома, я смотрю на очаг и задорно пляшущие языки пламени, но лишь тоска гложет моё сердце… этот холод, хватит себя обманывать, Эйрик, ты знаешь, откуда этот холод. Твоя кровь уж не греет больше, и ты знаешь, что время твоё пришло…
– Чёртово семя, Сигрид, долго тебя ждать!
Приходит Сигрид, шаркая немощными ногами, старая, высохшая и тёмная, как вяленая акулятина. Она жутко улыбается, зияя тёмным провалом беззубого рта, стараясь поворачиваться ко мне зрячей стороной, половина лица её прикрыта платком, чтобы никто не видел другой глаз – молочно-белый, слепой и омерзительный, как метка самого дьявола.
Я кутаюсь в шубу и пью разогретое пиво, почти не чувствуя его вкус. Ничто не может согреть меня. Ледяная кровь едва движется в моих жилах.
– Проваливай, старая, – мрачно говорю я, и всё-таки улыбаюсь Сигрид. – Скажи Олаву, пусть едет к епископу Гуннару, скоро я покину этот мир, и только ему я хочу исповедоваться перед… перед смертью, – слово чёрной змейкой выскальзывает из моих уст, и я морщусь – страх когтистой лапой сдавливает мне сердце.
Сигрид поспешно уходит, охая и причитая. Но я уже не смотрю на неё. В моих руках книга, та самая, благодаря которой меня все боятся и почитают здесь, в Сельвоге, и далеко за его пределами. Глаза мои любовно скользят по рунам, гальдрставам и распятиям-розукросам, я листаю страницу за страницей… многие глупцы думают, что достаточно найти нужные руны и слова заклятия, чтобы творить колдовство. Как они наивны! Но стоит ли разубеждать их в этом?
