– Принимаю.
– Тогда сиди и слушай. Только постарайся не перебивать.
– Обещаю. – Он поднял вверх руки. – Даю слово.
Я сорвала травинку и прикусила ее передними зубами.
– У меня муж погиб в автокатастрофе. Четыре месяца назад.
Ярослав присвистнул.
– Ты обещал не перебивать.
– Это вырвалось нечаянно. Больше не буду.
Я перевела взгляд на воду. Темная, cтоячая. Казалось, в ней не было никакой жизни, только зияющая чернота.
– Мы ехали на машине, возвращаясь с одной вечеринки. Мы были абсолютно счастливы. Мы провели приятный вечер, и впереди нас ждала не менее приятная ночь. – Я сглотнула, воспоминания той ночи так живо, так явно встали передо мной…
Духота, красное платье прилипло к животу и бедрам. Я скинула куртку, мне жарко. Хотя на улице еще холодно – середина марта, но я взвинчена вечером, выпитым вином. Олег смеется, сидя за рулем, пересказывает мне запомнившиеся шутки и передразнивает кое-кого из гостей. У него так это удачно получается, что я заливаюсь смехом. У меня бесшабашное, отчаянно-веселое настроение, что случается не так уж часто. Обычно Олег подтрунивает надо мной и называет меня «Царевной Несмеяной». Но в этот вечер – я в ударе. От смеха я даже тихонечко повизгиваю: так мне весело.
Иногда мы многозначительно переглядываемся, и я провожу языком по губам. Олег уже не смеется, а смотрит на меня в упор. В его глазах вспыхивают огоньки желания.
– Смотри на дорогу! – напоминаю я.
– На тебя – приятней.
И вдруг машина вильнула в сторону, и мы съехали на обочину. Мы ехали по шоссе, и по сторонам тянулись темные деревья.
– Ты чего? – не поняла я.
Но вместо ответа Олег рывком задрал мое платье и стал поцелуями осыпать лицо и шею. Я уже с трудом дышала и почти не помнила себя от нахлынувшего желания. Он резко расстегнул ширинку, но внезапно фары проезжавшей мимо машины осветили нас.
– Черт! – Олег отодвинулся от меня и провел рукой по волосам. – Боюсь, что порезвиться нам не удастся.
– Да уж! Прелести мегаполиса. Никуда не деться от людей.
– Ладно! – Он тряхнул головой. – Прибавим скорость и скоро будем дома. Там и продолжим начатое.
Я пригладила волосы руками.
– Ну тогда поехали…
Какое-то время мы ехали в молчании, но Олег, покрутив рычажок магнитолы, включил музыку. Бодрые латиноамериканские ритмы заполнили салон машины.
Мы проехали еще немного, вдруг у Олега зазвонил мобильный.
– Кто тут еще? – недовольно спросил он. – Номер незнаком!
Он нажала на соединение.
– Что? Да как вы смеете? Это что за шутка! – заорал он.
– Что случи… – Но я не успела ничего сказать. Резко вынырнувший из-за поворота грузовик ослепил нас, и я ничего не помнила дальше, кроме сильного толчка и собственного краткого крика… Потом – провал.
Я рассказывала Ярославу все сухо, кратко, не глядя на него, опустив, естественно, подробности наших ласк. Все остальное я передала точно. Так, как сумела.
– Это все?
Я кивнула.
– Ты – Никитина! – уверенно сказал Ярослав.
– Да. Мой муж Олег Никитин – известный хирург-пластик.
– Я знаю. Я же журналист и помню это происшествие, которое прошло по многим информационным лентам. А кто звонил твоему мужу?
Я пожала плечами.
– Какой-то анонимный звонок. Ему иногда звонили разные психи, которые требовали, чтобы из них сделали Бритни Спирс или Бреда Питта. Таких людей мой муж посылал куда подальше. Поэтому ему приходилось частенько менять свою сим-карту.
– Ясно, – протянул Ярослав. – Только как-то этот звонок получился очень уж вовремя.
