- Я… - громко отхлебываю воду, шмыгаю носом. Издаю миллион неприятных хлюпающих звуков, при этом думаю только о любимом супруге.
Не мог он так жестоко со мной поступить.
Раскачиваюсь как маятник, бубню:
- Сережа не мог так… он не такой… мы пять лет вместе.
***
3. Глава 3
Рита
- А! Поняла! – вскрикиваю несдержанно. – Вы нашу супружескую пару с кем-то перепутали.
- Я? Перепутал? Следите за словами, дамочка. В чем вы меня обвиняете. В некомпетентности!
- Я не… - цепенею, глядя в серьезное лицо мужчины, в котором нет ни кровиночки. Слишком серьезное. Даже суровое.
Нет. Похоже, такой как Максим, не мог совершить ошибку. Точно знает, с кем и о ком говорит.
Тем хуже.
- Ваша свекровь приходила. Много интересного поведала…
- Например, - спрашиваюсь, заикаясь.
- Как отвратителен ваш брак с ее сыном.
- Что?..
- Как плохо вы жили. Все пять лет обманывали супруга, не ухаживали за ним должным образом, как за мужиком. Ему приходилось питаться, где попало, потому что вы пичкали его салатом.
- У Сереженьки был гастрит и лишние килограммы, из-за которых он переживал жутко, - оправдываюсь. Глупо выглядит со стороны. Жена, потерявшая мужа пытается доказать следователю, что она хорошая и заботилась о муже.
- Вы не родили наследников.
- Мы лечились… из-за этих денег Сергей, и поехал в тот злополучный рейс.
- Издевались над свекровью, - мужчина испепеляет меня взглядом. А мне на такую ересь даже ответить нечего. Я внезапно онемела. Лишь мотаю головой как болванчик, и рву на клочки салфетку в руках.
- Согласны, раз не защищаетесь! Вы запрещали Белле Игоревне общаться с сыном, не пускали мать на порог.
Едва дышу. Округлив глаза, делаю вдох-выдох. Вдох… снова давлюсь воздухом, отравленным словами свекрови, как особым ядом гадюки.
- Как она могла?..
- Белла Игоревна сообщила, что вы с супругом посещали сеансы у психотерапевта. Но вам не помогло!
- Мне?.. – даже говорить не могу от вопиющей несправедливости.
- Клептомания, Нимфомания. Рукоприкладство, - зачитывает следователь странные термины, несовместимые с семейной жизнью.
- Стойте! – мой голос неровный и дрожит. – Я не поняла и половины слов. Не было рукоприкладства. Муж меня никогда не бил! – Смотрю умоляюще на Мерзликина, надеюсь, он верит мне.
- Маргарита, разве я говорил, что речь о вас? Наоборот. Его мать утверждает, что вы поднимали на ее сына руку.
- Я???
Слушаю сюр на грани фола. Вхожу в полный аут.
Хочется встать и сбежать, подальше от этого места, где меня поливают грязью.
Но куда? Свекровь оккупировала дом, говорит, что не сдаст ни метра без боя. Возвращаться к ней под одну крышу после того, что она обо мне думает и говорит, такая себе идея. Тупая и глупая. Тупиковая.
Конечно, Белла Игоревна меня не любит, я не сомневалась в этом ни дня. Но не до такой же степени! Чтобы наклепать против меня целое заявление.
- Что вы говорили про нимфоманию? – вспоминаю внезапно. – Это что-то связанное с любовью к мифологии? Я не читаю такое.
- Очень смешно! – усмехается грубо Мерзликин. – Ваша свекровь утверждает, что ваш муж сбежал именно от вас. К другой женщине. К нормальной. Которая не пилит его за лишний вес, готовит мясные котлеты…
Мужчина продолжает перечислять, что должна делать «нормальная» женщина в понимании его и свекрови.
А я сижу онемевшая, припечатанная беспощадными словами про «нормальную».
С их слов получается, что со мной что-то не так? Мне всего двадцать пять. Если я что-то не умею, делаю не так, то простительно. Разве не так?
