***
– К вам Галеев из «Мира транспорта».
– А, корреспондент! Пусть заходит.
Коноводов оказался располагающим к себе мужчиной лет пятидесяти. Подтянутый, худощавый, в хорошо пригнанном сером костюме. Темные его, с легкой проседью, волосы были коротко острижены, и аккуратная челочка едва прикрывала высокий лоб. Профессионально-искренняя улыбка располагала к себе, глаза открыто и честно смотрели из под загорелых век, уши доверчиво оттопыривались. Он бодро подскочил из-за аэродромных размеров стола:
– Ага, ты значит и есть Марат? Так вот ты какой! Наслышан от Пыряева. Молодая поросль, золотое, так сказать, перо! Таким надо давать дорогу…
Он жал руку и потрясывался, как едва переставший скакать шарик от пинг-понга.
3.
Я вышел из подъезда и огляделся. Двор был пуст.
– Кто бы сомневался, – ухмыльнулся я, – одно название, «акционеры». И как меня угораздило?
Закурив, я неспешно двинулся вдоль дома к газетному киоску. Раз уж это игра в шпионов, должен быть и журнал «Огонек».
– Ты Марат? – Обдав меня запахом фруктовой жвачки, счавкал кто-то сзади. Я обернулся и едва не столкнулся с высоким парнем. – Олег, – представился тот, и сунул для рукопожатия узкую ладонь. – Я от Сергея. Идем скорее, наши уже все на месте. Слышишь, музыка играет? Через полчаса начнется "крестный ход".
– Тогда вперед! – Улыбнулся я.
Мы пошли. Мой провожатый выглядел как типичный неформал. Балахон, рюкзачок, штаны с накладными карманами, берцы. Волосы «в хвост», очки. Баранья крутолобость.
Я таких ребяток повидал немало, но только со стороны. И до прошлой недели ни за что бы не поверил, что могу пересечься с этими барашками иначе, чем случайно забредя к ним на пастбище. Однако, наливаясь в с менеджером Серегой и девицам из его офиса традиционным пятничным пивом, я вдруг оказался участником интересного разговора:
– А что, Марат, – спросил меня Серега, когда наши спутницы, что называется, поднахлестались, и отчалили танцевать к барной стойке. – Говорят, ты у Коноводова интервью брал?
– Не по своей воле. Дед отправил. Срочно, кричит, аж слюной брызжет! Пришлось нестись во весь опор. А что?
– Да так, ничего, – Серега поднял руку и указал бармену на наши пустые кружки. Тот кивнул в ответ. – Просто Коноводов, ну он мутный какой-то.
– Да не особо мутный, – ответил я, допивая пиво. – Не мутнее всех этих шалав.
– Каких шалав? – Серега обернулся, взгляд его заскользил по задам наших спутниц. – Этих что ли?
– Это не шалавы, а добрые и доступные женщины, – рассмеялся я. – А шалавы, это всякие политиканы. Те кто засели в Концах, в Вече… Впрочем, Коноводов нормальный вроде. С журфаком обещал помочь…
– Думаешь, не шалава?– Серега сдул пену с принесенного пива. – Как по мне, так шалава и есть, ничем не лучше остальных. Шалава в мужском обличье…
Мы чокнулись. Одна из девиц села ко мне на колени, отпила из кружки, и снова отгребла к стойке. В нашем «ковбойском» баре приличные офисные девушки по пятницам исполняют и не такие танцы.
– Знаешь, Серега, – я стер помаду с края кружки. – Если коллеги заговаривают в баре о работе – значит они пьяны. А если …
– А если о политике, – подхватил Серега, – значит пора по домам! Выпьем?
Разговор ушел в сторону и неожиданно выскочил на давешнее происшествие, когда я столкнулся с каким-то манерным, пахнущим женскими духами придурком:
– Ты извини, Серега, я там ну это, сгрубил, с меня пиво, – я махнул бармену.
