Очень красивые и эротичные, вот только, совсем не
моего размера. Да и не ношу я такое откровенное белье. На мою аппетитную попу
такие трусики не налезут. А если и налезут, то будут смотреться нелепо. Но все
равно, мне очень приятно, что Глеб захотел сделать сюрприз. Хотя, никогда
раньше не замечала за ним подобных подарков. Обычно муж дарит золотые украшения
или бытовую технику. А тут…
Улыбаюсь и хочу убрать трусики обратно в коробку,
как случайно мой взгляд цепляется за уголок небольшой глянцевой открытки. Ну,
конечно, это записка от любимого. В нетерпении раскрываю открытку и читаю
текст.
«Эти трусики твой муж подарил мне сегодня утром. А
тебе он дарит трусы из ближайшего трикотажного магазина?»
Перед глазами плывет. Хватаюсь за стену рукой и
случайно задеваю трубку от домофона – она падает и ударяется об стену. Плевать.
Снова смотрю на открытку, но уже не могу разобрать ни слова – ничего не вижу
из-за слез, которые тут же хлынули из глаз. Задыхаюсь, хватаю ртом воздух и
сползаю по стене на корточки. Что это? Глупая, злая шутка? Кто-то мне настолько
сильно завидует?
Шок такой сильный, что еще несколько минут мне нужно
на то, чтобы прийти в себя. Бред. У Глеба не может быть любовницы. Это просто
невозможно. Мой муж всегда занят, а все свободное время проводит со мной.
И почти всегда это время мы проводим в постели.
Судорожно всхлипываю и беру сотовый. Сейчас я позвоню, и Глеб все объяснит. Это
просто какое-то недоразумение. Какой-нибудь случайный пранк от сумасшедших
подростков. Сейчас же это так модно, подшучивать над случайными людьми.
Но телефон Глеба недоступен. Я набираю его не меньше
десяти раз. С каждой безуспешной попыткой паника внутри меня растет, а сердце
просто разрывается от боли. Отключил телефон? Зачем? Он никогда не делал этого
раньше!
С трудом поднимаюсь с пола, и, пошатываясь, бреду на
кухню, чтобы попить воды. Кружится голова, почему-то щиплет нос. Несколько
минут бездумно смотрю на улицу за окном. Пытаюсь «высмотреть» машину мужа.
Кажется, что если он прямо сейчас подъедет к подъезду, то все «это» как бы не
считается. Ну, подумаешь, положил кто-то коробку на порог. Все это ерунда,
глупости. Ведь нет никаких доказательств, что имели в виду именно моего мужа.
Я даже немного успокаиваюсь, но ненадолго. Едва не
подпрыгиваю, когда в руках вибрирует телефон, открываю вкладку Вконтакте и
сразу же натыкаюсь на фото моего мужа.
Смотрю на Глеба и с трудом сдерживаю нервную дрожь.
Рядом с ним, с бокалом шампанского стоит стройная, красивая девушка. Она целует
его в щеку, а мой муж смотрит куда-то в сторону. И улыбается.
Откидываю от себя телефон, словно гремучую змею, но
тут же поднимаю с пола. С жадностью всматриваюсь в фотографию, а затем перехожу
в профиль отправителя. Профиль закрытый. На аватарке какие-то цветы. Посылаю
запрос в друзья и снова набираю номер мужа. Недоступен. От бессилия хочется
разбить сотовый об стену.
В такой ситуации я оказалась впервые, и от шока
накатила такая слабость, что даже передвигать ногами - нет сил. Но сидеть вот
так, в тягостном ожидании я тоже не могу. Кажется, что мое тело режут на мелкие
кусочки.
Словно в бреду жду до одиннадцати часов и снова
пытаюсь дозвониться до мужа. Бесполезно. В отчаянии я звоню своей лучшей
подруге, и, как только она берет трубку, начинаю рыдать:
- Олеся! Можно я к тебе приеду прямо сейчас? Мне так
плохо, Олесь…
