Вообще, я не в претензии. Просто иногда это отнимает
время…например, как сейчас.
-Мхм, уже иду, - кусая губу, вывожу аккуратно слова, чтобы
потом меня не дергали лишний раз.
Засовываю ручку в классический, черный передник. Бросаю туда
же блокнот и наклонившись поправляю на кедах шнурки.
-Сабрина! Ты видела! Ты видела! – подлетает Аня. На лице
такая гримаса, что хочется смеяться, но я позволяю себе только улыбнуться.
-Что?
-Мальчики! Там такие мальчики! Отдай мне этот столик, - складывая
вместе ладошки, умоляет коллега. -Ты всё равно кроме своего мотоцикла никого
полюбить не способна. А вдруг один из них моя любовь?
-О, Боже, Ань, - закатываю глаза, смеясь. – Да забирай,
только Назимовне скажи.
-Спасибо-спасибо! – целует в щёку и смывается вслед за
админом.
Выдыхаю.
Смотрю на красиво выставленные бутылки дорого бухла и
вспоминаю, когда я в последний раз пила…А пила я до мотосезона.
Да, вот так живут мотоциклисты, зимой пьют, летом ездят.
Кайфуют от жизни и свободы…ну и лечат печень.
Как всегда, стоит только подумать о своём байке, правая рука
тут же начинает чесаться.
-Обожаю тебя, - лепечет Анька, пролетая мимо.
Прикольная она. Шибутная и шибанутая. Чем-то напоминает
Арину. Ни минуты покоя.
Только если сестра не ищет постоянных отношений, а больше
купается во внимании парней, теша своё самолюбие, то у Ани идея фикс, найти
ухажера и выйти замуж.
-Лёнь, - зову бармена. – Налей мне колы. Со льдом.
Выхожу из укромного уголка, спрятанного от назойливых глаз
посетителей, за барной стойкой и сажусь сбоку. Так, чтобы был виден зал.
Без труда нахожу четвертый столик и…меня сначала обваривает
кипятком, потом резко бросает в холод, словно я телепортируютсь из жарких стран
на северный полюс.
А после…слетаю с высокого стула и забегаю обратно в свой
уголок.
Какого хрена они тут делают?
И какого хрена делаю сейчас я?
А я, как идиотка, прячусь от Тигра и Корса…хотя они похоже
даже не в курсе, что я здесь работаю.
Чтобы отсюда увидеть зал, надо вытянуть шею…и вот я уже
изображаю жирафа, потому что…ну, потому что мне надо их рассмотреть.
Зачем?
Один Бог знает и мой придурковатый мозг, но ни один, ни
второй этот секрет не раскроют.
Блин-блинский! Какого чёрта они припёрлись именно в моё
кафе? Других что ли в городе нет?
Зыркаю в стеклянную стену…на улице стоят три уже знакомых
мне байка. Как я не услышала их рёв?
-Ты здесь свою колу будешь пить? – переваливаясь через
барную стойку, чтобы меня рассмотреть, спрашивает Лёня.
-Ага. Давай сюда.
-А ты чего тут? Прячешься от Назимовны?
-Типа того. Не сдавай меня, ок?
-Ок. Странная ты, но прикольная, - подмигивает.
И нет, он не флиртует. У Лёни девушка есть, работает здесь
же, но в другую смену. Просто он вот такой…тоже душа компании.
Вокруг меня столько позитивных, счастливых людей и только
я…социопат на мото.
Откидываю голову назад и бьюсь затылком о стену.
Это клиника, Саб…Ты и на покатушках повела себя…гм…странно.
Это входит в привычку.
Сколько мне тут сидеть вообще? Будет совсем прикольно, если
они решат, как многие посетители, просто поужинать, посидеть, потрындеть…
О, Господи…
-Сабрина? – заглядывает в мой уголок Аня. – Ты чего?
-Ничего, - демонстративно тяну колу из трубочки, мешаю
кубики льда. – Взяла заказ?
-Ага, - кривится. – Они уже ушли. Сделали заказ на завтра.
Штук двадцать десертов, представляешь?!
