Направление в Моррисанию, где находилась бывшая табачная фабрика, Роман определил по навигатору. Выходило не очень далеко. Все в том же Южном Бронксе. Но учитывая, что придется искать старую фабрику, пора было выезжать.
Некоторое время Роман кружил по улицам восточного Бронкса. При этом внимательно смотрел в зеркало заднего вида. Сомов парень, в общем, неплохой. Но начальству он все же доложиться мог, и начальство, вполне возможно, решило приставить к шустрому агенту хвост. Благо, «Понтиак» Сомова несколько часов стоял на видном месте и обнаружить его возле одного из отелей было делом наипростейшим. А учитывая, что «Понтиак» наверняка оборудован спутниковой охранно-поисковой системой, слежение за ним было занятием легким и приятным.
Но пока Роман никого не заметил. Либо ребята знали толк в автомобильной слежке, либо Сомов, сочтя за лучшее не поднимать шума, тихо поехал домой.
Не зацепившись взглядом ни за один подозрительный объект, Роман через пятнадцать минут петляний по переулкам и неожиданных ускорений выбрался на прямую и покатил в Южный Бронкс.
Часы показывали девять тридцать. На улице совсем стемнело. Приличные кварталы скоро закончились. За окном потянулись заброшенные хибары – пристанища для многообразного людского мусора. Выбитые стекла, пустые дверные проемы, неизвестно куда ведущие улочки, зияющие чернотой и ужасом. Моррисания, один из самых грязных кварталов Большого Яблока. Здесь и днем-то появляться опасно. А уж ночью – тем более. Пропадешь ни за понюшку табаку, и следа не сыщут.
В какой-то Роман увидел седого, как лунь, негра-старика. Тот сидел на ступеньках кирпичной развалюхи и глядел перед собой. Отсвет от далекого фонаря освещал его морщинистое лицо и большие руки, положенные на колени.
Роман остановил машину, присмотрелся. Может, сумасшедший? Тут этой публики навалом.
Но нет. Старик глянул на него вполне осмысленно. И даже пошевелил губами, точно желая что-то сказать.
– Добрый вечерок, – обратился к нему из машины Роман.
– И вам того же, хороший человек, – приятным баритоном отозвался старик.
Роман захватил бумажный пакет, вышел на тротуар, подошел к старику.
– Как поживаете?
– Ничего себе, слава создателю, – отозвался тот, глядя на пакет. – Жаловаться грех. Крыша не течет, и с едой нет проблем.
– А с наличными как? – поинтересовался Роман.
– Находятся добрые люди, – уклончиво ответил старик, не спуская глаз с пакета.
Роман развернул бумагу, отвинтил крышку бутылки.
– Не желаете хлебнуть?
Губы старика пришли в движение, и рука его медленно поднялась с колена.
– Вы давно здесь живете? – спросил Роман, вручая ему пакет.
Старик ухватил нежданный дар и на миг поднял глаза. Они блеснули застарелой собачьей тоской.
– Сколько себя помню, столько здесь и живу.
В следующую минуту старик припал толстыми губами к горлышку бутылки и сделал несколько торопливых глотков.
– Будь я проклят, – сказал он, с трудом оторвавшись. – Это же виски!
– Пейте, пейте, – поощрил его Роман.
Сделав еще несколько глотков, старик наконец вспомнил о благодетеле.
– А вы, мистер?
– Ничего. Я потом.
– Тогда я, с вашего позволения…
– Давайте.
Старик опорожнил бутылку не меньше чем на две трети, и только после этого Роман обратился к нему со следующим вопросом.
– Вас как звать?
– Эйс, – сказал старик, взбалтывая бутылку, чтобы проверить на вес, сколько в ней осталось. – Эйс Мороуз, к вашим услугам.
