Васильки на снегу - страница 4

В голове рисовался идеальный план, который совсем скоро станет моей новой жизнью. Я не тосковала по тому, чего лишилась. Плевать на деньги, роскошь, хорошую жизнь… Какой в этом смысл, если за всем этим я рискую умереть каждый день? В том, что отец рано или поздно мог прикончить меня, я не сомневалась. С его связями и возможностями обыграть всё таким образом, чтобы выставить всё, как суицид – проблем не будет.

Меня никто не защитит, даже собственная мать. Единственный, кому было не плевать – Тимур, но теперь его нет, а меня винят в его смерти.

Отставив кружку кислого кофе в сторону, я поднялась с места и решила спуститься вниз. Ресторан при отеле показался приличным, но еда… Впрочем, выбирать особо не приходится.

Я закинула рюкзак на плечо, сунула в уши наушники, запустив плейлист с грубым женским вокалом, который почему-то всегда помогал держать себя в руках.

Ресторан оказался почти пустым. Утро было ранним, жара ещё не набрала полную силу. Я выбрала столик у самого края деревянной террасы – оттуда открывался вид на мутное, но всё же бесконечное море. Волны мягко шептали о свободе. Я села, сняла наушники, положила их рядом и взяла меню. Всё выглядело… странно. Местная кухня, перемешанная с западной. Рыба в кокосовом молоке, курица с ананасом, бургеры, лапша. Я водила пальцем по названиям, пытаясь понять, что звучит менее отвратительно.

В этот момент рядом с моим столом остановился официант. Молодой, улыбчивый, с аккуратным фартуком и бейджем без имени.

– Miss… это вам, – он поставил передо мной высокий стакан с ананасовым соком, украшенным крошечным бумажным зонтом.

– Я не заказывала, – удивлённо подняла бровь.

– Угостили. Молодой человек, – кивнул он куда-то в сторону и быстро ушёл, будто знал, что я не стану задавать лишних вопросов.

Я машинально обвела взглядом террасу. За двумя столиками сидели пожилые пары, у края – мужчина в деловом костюме, с ноутбуком, и ещё немного дальше, почти в тени – он. Темноволосый, в чёрной футболке и лёгких брючных шортах, опирался на спинку кресла, небрежно перелистывая что-то в телефоне. Его взгляд поднялся как раз в тот момент, когда я на него смотрела. Не ухмылялся. Не подмигивал. Просто смотрел – спокойно, чуть оценивающе, но не настойчиво. С расстояния показалось, что его взгляд почти чёрный… Пугающий.

Я резко отвернулась, чувствуя, как на затылке зашевелились волосы. Что это было? Случайный жест? Или кто-то что-то знает?

Сделав глоток сока, я поморщилась. Холодный, кислый, освежающий. Внутри всё сжалось – глупо было принимать что-то из рук незнакомца, даже через официанта. Но теперь уже поздно.

В голове не переставая крутились мысли, что в этом месте нужно быть аккуратнее. Я читала столько ужасающих историй о том, как молодых девушек воруют и заставляют работать в секс-услугах. Не хватало из одной клетки добровольно перелезть в другую.

Резко поднявшись, я отправилась на ресепшн.

– Извините, я могу сделать заказ в свой номер? – обратилась я к молодой филиппинке с круглым лицом.

– Конечно! Что хотите?

– Бургер и картошку фри. Спасибо, – я уже отправилась к лестнице, когда краем глаза заметила тёмную фигуру.

Предчувствие подсказывало бежать как можно дальше, но какой в этом смысл… Сжав лямки рюкзака сильнее, я подняла голову и пошла к лестнице, стараясь думать, что его фигура за моей спиной – всего лишь совпадение.

Но нихрена это было не совпадение. На моём этаже располагалось всего три номера и вчера я видела, как из соседнего выходил европеец лет сорока с двумя девушками, очевидно, оказывающих самые разнообразные услуги. А во втором жила пожилая пара, которую я только что видела в ресторане.