Роятся, кружатся, как стаи сонных мух,
Как белый пух, как первый снег летящий,
Сто тысяч слов, влиятельных, изящных,
И горло сводит, прерывая дух.
В раз умереть, не сосчитав до двух,
Чтоб слов других уже вовек не слышать,
И только чувствовать, как сердце твое душит,
Всем существом преобразившись в слух.
Слова. Слова. Стекая по запястью,
Ты что-то шепчешь прямо в рукава.
Пытаюсь руки вырвать. Не права!
И бездыханна на пороге счастья.
Мое безмолвие таит в себе покой,
Все злато мира. Где же тут угроза?
Словами ты рисуешь в вазе розы.
Но я тебе не верю, дорогой.
Быть может ты, какой-нибудь другой,
Пытливым слогом чаровал сознанье.
И рухнули основы мирозданья.
А вот сегодня ты опять со мной.
Опять роятся стаей сонных мух,
Как первый снег хрустальный, настоящий,
Сто тысяч слов, влиятельных, изящных,
И горло сводит, прерывая дух.
31.10.2012 год 22.40.
