– С радостью! Уж не гневайся, Бульк – нет у меня сегодня деньжат. Не заработал пока.
– Я с радостью угощу, – улыбнулся я. – Еще пива моему другу Дур-Мысу!
– Давно меня так никто не называл. Спасибо тебе… друг Бульк.
Поздравляем!
+1 доброжелательности к отношениям с Дур-Мысом, обитателем форпоста Леса Тамура!
Текущий уровень доброжелательности с Дур-Мысом: +2.
– А почему? – не удержался от вопроса Дуль-Мирл, присаживаясь на край скамьи.
– Да, – отмахнулся Дур-Мыс. – Давняя история.
– Послушать было бы неплохо, – вмешался я.
Уровень доброжелательности мгновенно «щелкнул», и пьянчуга с готовностью кивнул:
– Почто не рассказать доброму ахилоту. К-хм… Изгой я тутошний, – тяжко вздохнул Дур-Мыс, и в этот момент я понял, что нас ждет печальная история.
И не ошибся. История оказалась действительно печальной, но короткой. Дур-Мыс, глотая пиво и путаясь в словах, говорил быстро, добавлял цветистости, но, как ни пытался придать яркости своему повествованию, было ясно, что он попросту спился. Он робко обвинял в своей беде каких-то демонов, что якобы его попутали. Утверждал, что раньше видеть пива и вина не мог. Но однажды, мол, попала ему в руки найденная во время патрулирования старая бутылка, и он решил сдуру отведать сладкого старого винца. И… пропал. Утащили демоны его стойкость душевную, покатился он по дну наклонному в пропасть глубокую. И оттуда уже не выбрался. Цепкие демонические лапы не выпустили… погиб он, совсем погиб. А все из-за бутылки проклятой! Старой бутылки! Он может ее показать! Хотя кому интересно глядеть на старую пустую бутылку?
– Я гляну, – принял я решение, бросив взгляд на системные часы и снова убрав интерфейс. – Это далеко?
– Да недалече. На здешней окраине я и обретаюсь. Вон в той стороне.
Глянув туда, я увидел вдалеке вздымающуюся громаду водорослевого гиганта и широко улыбнулся:
– А нам как раз в ту сторону, друг Дур-Мыс. Веди. Прихватим еще пива на дорожку?
– Ох! Благодарствую! Благодарствую, друг Бульк!
Когда мы уже удалялись от продавца, который тоже засуетился и, завидев патруль стражи, вдруг решил живо свернуться, я буднично спросил:
– Дур-Мыс… скажи, а ты знаешь здешнего торговца Хромого Вэл-Дура, владельца лавки «Раненый Осьминог»?
– Как не знать! Порядочный ахилот! Всегда пивом угощает! Угощал… пропал он… – плечи пьянчуги горестно опустились. – Эх… какой ахилот! Душевная личность! Я ему свою историю рассказал давненько уже – и он выслушал! Смеяться не стал!
– Ага… тогда ты знаешь, что он пропал.
– Выкрали его, говорят, разбойники чужеземные! А кто говорит – унесла его медуза огненная… но так Рябой Мар-Вид говорит, а ему веры нет, считай, никакой – раз уж он едкий сок марвла остролистого с гномьей вырвухой мешает и пьет…
– А ты как думаешь?
– Не знаю, – признался пьянчуга и своим чистосердечным кратким ответом изрядно меня удивил.
Не стал ничего выдумывать. Интересный персонаж… интересный…
Если бы не его враки про «демоническую» бутылку – я бы отнесся к нему еще серьезней.
– Вот туточки в мути придонной я и обретаюсь, – улыбнулся Дур-Мыс, широким жестом указывая на… бочку.
Огромную старую винную бочку, что явно была раньше «сухопутной», но давно уже потеряла плавучесть и, покрывшись слоем ракушек, упокоилась меж двух камней на самой окраине форпоста Тамура.
– Да ты прямо Диоген, – хмыкнул я, вспоминая что-то из прошлых отрывочных знаний.
– Дур-Мыс я.
