– Сделано, Виктор.
– Соедини меня с Аркади, Абрахамом Аркади, – добавил он. – Ключ для канала в контейнере LC 429.
– Запрос отправлен, – голос “Сноу” в этот момент был как нельзя кстати спокоен и профессионален.
Ответ не замедлил себя ждать.
– Здравствуй, Виктор. Рад тебя видеть. – в голове начальника службы безопасности раздался голос старого, очень старого знакомого, звучавший как отголосок другой жизни. – Ты, как всегда, по делу? Или беспокоишься о моем хрупком здоровье? – голос собеседника чуть дрожал.
– И я рад тебя видеть, Абрахам. Я как всегда. Дело специфическое.
Дождавшись внимательной тишины, он продолжил:
– И крайне важное.
Собеседник, впрочем, надо отдать ему должное, не был впечатлен. Собственно, на такую реакцию Виктор и рассчитывал. Абрахам был интересным «человеком», если, конечно, его еще можно было так назвать.
– Как всегда, значит. Излагай, – сухой кашель прозвучал сдержанно, но заставил Виктора задуматься о первых словах собеседника. Но это может подождать.
– Я полагаю, мы в серьезной ситуации, Абрахам, и, говоря “мы”, я имею в виду всех нас. Нужна встреча. Не в “Вирту”, терпеть не могу эту “слизь” – добавил он, – Ты сам знаешь, где.
Глава 3. 24 августа: Тьма.
В моем сне сознание покрыто сизой дымкой нереальности. Сюрреализм и изменчивость, непостоянство и хаос – вот непременные атрибуты переживания моего нечеткого “я”. Ускользающие понимание словно дразнит меня, уходя за горизонт восприятия. Нет ничего устойчивого, постоянного, к чему я могу привязать свое внимание, чтобы просто остановится и понять – кто я? Вокруг ничего, только полнейшая и кромешная тьма. Плотная, вязкая темнота, такая, за которой не видно абсолютно ничего. Густая, антрацитовая, она обволакивает, она наполняет. И она не одна, вместе с ней всегда ее молчаливый спутник – пустая и гулкая тишина. Она внутри меня, делает легким, практически невесомым. Она не пугает, но вместе с тем создает ощущение отсутствия чего-то важного, необходимого. Это чувство беспокоит, будит незнакомые доселе ощущения. Впрочем, незнакомые ли?
Мучительно долго пытаюсь отделить себя от этой всеохватывающей темноты, найти, почувствовать нечто, что отличает меня от нее. “Меня?”, – возникает безмолвный вопрос. Поначалу бессмысленный, но постепенно обретающий содержание и суть: “кто я?..”. Пульсирующая темнота…
Вопросы… Вопросы, которые приходят изнутри. Все, что остается в этой пустоте – лишь вопросы, которые “я” обращает в никуда. Эти жаждущие истины вопрошающие зевы бытия – единственные спутники всеобъемлющей пучины окружающей меня пустоты. Нет никакой надежды на получение ответа, но наличие самого вопроса становится мостом, опорой, которая позволяет мне быть.
“Это мой голос?”, – мелькает мысль и тут же затухает. Подхваченная вихрем незнакомых эмоций, она растворяется в вездесущей темноте. “Я”… Пробую это слово на вкус и пытаюсь понять, что стоит за его звучанием. В памяти, словно дежа вю, возникает хриплый низкий баритон. “Чей он?”, – успеваю подумать прежде, чем сознание накрывает пелена отсутствия смыслов. Но волна беспамятства схлынула столь же быстро и внезапно, как и накатила.
Да, теперь я понимаю… вернее сказать, постепенно начинаю понимать, что есть нечто, что не является темнотой – есть я, и это “я” не “она”, хотя пока мне сложно это понять. Это приходит как озарение и приносит с собой новое чувство, зарождающееся где-то в глубине живота холодным комом, поднимающимся к горлу, делая пульс быстрым, а мысли спутанными. Я узнал это чувство. Это был…
