иду по просёлочной пыльной дороге
в цветастом, до пят, сарафане простом,
немного гудят утомлённые ноги…
вдруг вижу – навстречу мужик с топором!
в одежде рабочей, до плеч накомарник,
за сеткой не видно ни носа, ни глаз.
по правую руку – колючий кустарник,
налево – крапива, как дикообраз.
назад побежать – непременно догонит,
вперёд? напрягает зловещий топор…
а в мыслях мелькают картинки агоний
и разный ужасный, пугающий вздор.
быть может, маньяк он, насильник жестокий,
и кровь запеклась на его топоре?
здесь рядом овраг небольшой, но глубокий…
а дома просохло бельё во дворе,
на кухне осталась немытая чашка,
подругам отдать не успела долги…
ах, как я невовремя вышла, бедняжка!
с утра затевала испечь пироги…
вся жизнь промелькнула за пару мгновений…
мужик поравнялся со мною, и вот,
без всякий угроз или поползновений,
в улыбке приветливой движется рот.
поднял накомарник, прищурился глазом:
«откуда, красавица, держишь свой путь?»…
а он ничего! коренаст, ясноглазый:
во взгляде не сложно навек утонуть.
прошёл, подмигнул, помахал на прощанье,
а я, как немая, застыла столбом…
ведь в мыслях – и свадьба уже, и венчанье,
где рядом со мною «маньяк» – женихом.
какие же бабы, порой, фантазёрки,
не кончатся наши мечтанья добром!
чтоб вскоре от них не остались осколки,
фантазии лучше держать под замком!
