– Здравствуйте, – произнес я, стараясь вести себя спокойно.
– Добрый день, – сказал полицейский. – Старший сержант Марков Кирилл Сергеевич.
– Что-то случилось? – спросил я, глядя на этого здоровяка снизу вверх. Сколько же в нем роста? Если я метр восемьдесят, то там точно все два.
– У вас все хорошо? – спросил офицер.
– Да, а что? – я машинально поправил рубашку.
– Вы дышите глубоко, – полицейский пристально рассматривал меня.
– Да, я отжимался только что, – ляпнул я первое, что пришло в голову.
– Вы хозяин дома?
– Да.
– Один живете?
– Один.
– Давно тут?
– Года два-три.
Задавая вопросы, офицер осматривал прихожую и часть гостиной, которую можно видеть с его ракурса. В какой-то момент он даже попытался заглянуть чуть за меня абсолютно бесцеремонным образом.
– Что вы пытаетесь там увидеть? – спросил я.
– Пропал человек. Мужчина, лет шестидесяти. – Проигнорировав мой вопрос, он протянул фотографию и сделал шаг, оказавшись в прихожей. Я тут же узнал изображенного на ней. Того самого, голову которого я проломил ломом пару минут назад.
– Не возражаете, если я зайду? – спросил он.
– Нет, но вы уже зашли. А этого человека я впервые вижу, – сказал я и вернул фотографию. – А почему вы пришли именно ко мне?
– Не только к вам. Я всех опрашиваю в этом районе. Последний раз этого мужчину видели здесь неподалеку.
– Если я что-то узнаю, то обязательно сообщу в полицию, – произ- нес я.
– Да, хорошо, извините, если побеспокоил.
– Нет, что вы, все в порядке. – Я расслабился, поняв, что он собирается уходить. – Надеюсь, с этим мужчиной все хорошо и он просто… просто сбежал от сварливой жены, знаете ли, бывает такое, и сидит сейчас себе с пивком и удочкой на пару с приятелем каким-ни- будь.
– Все возможно, – ответил полицейский.
Его взгляд привлек замок на моей двери. Несколько секунд он молча стоял, уставившись на дверную ручку.
– Мне надо отойти по делам. У вас еще остались вопросы? – спросил я.
– Как вы открыли мне дверь? – спросил полицейский.
– Как? Не понял, к чему это?
– Когда я позвонил в дверь, вы сказали, что ищете ключ.
– А… да… он был в…
– Я не вижу здесь скважины для ключа. Скважина есть только с уличной стороны. Из дома ваша дверь открывается поворотом ручки. – он уставился мне в глаза.
Я не знал, что отвечать, и начал нести какую-то околесицу:
– Вы знаете, это все привычка. У нас тут до этого дверь была старая, она открывалась ключом. Ее поменяли, эта теперь ручкой открывается, а я по привычке ключ ищу.
Наверняка доброжелательная улыбка на моем лице смотрелась совершенно неестественно.
– У кого, у вас? – спросил он.
– Что?
– Вы сказали: «У нас тут до этого была другая дверь». У кого «у нас»? Вы же один живете.
– Э-м-м, нет, я сказал у меня, а не у нас.
– Я могу пройти? – спросил он.
– Конечно, проходите, – любезно сказал я.
Офицер миновал прихожую и оказался в гостиной. Внутри меня все перевернулось, когда я понял, что забыл закрыть дверь на лестницу в подвал.
– Чего это, у вас вниз проход есть? – зачем-то спросил он, подходя к лестнице. Как будто не видно, что есть. Я шел следом и молился, чтоб этот лоб просто свалил. Просто прямо сейчас молча взял и свалил отсюда.
– Да, там у меня кладовка, всякий хлам ненужный, – сказал я.
Он подошел вплотную к первой ступени. Как назло, я еще и свет внизу не выключил. Офицер стоял полубоком и поглядывал то на меня, то на лестницу, то просто озирался, будто выискивая что-то в гостиной. Мельком я глянул вниз. Вроде бы отсюда не видно ни разобранного пола, ни свертка с вытекшей кровью, ни лома с кусками мозгов несчастного человека.
