Так что выросла я без поражения мозгов фантастикой.
Но иногда и до меня доходило что-то из ходившего по рукам "только на одну ночь, утром вернёшь", например "Джин Грин – неприкасаемый", или пересказ взахлёб моим старшим братом "Москва- Петушки", или как тайной литературы обсуждение книги Пикуля "Распутин"… То есть даже изданное в стране ходило где-то рядом как мираж.
Из уроков литературы вынесла стойкий ужас к одним только именам советских писателей, и после этого читать их мысли не возникало. Никогда я не хотела стать учителем, но вопрос "как им в школе так удавалось?" остался висеть в воздухе. Как же им удавалось годами учить литературе и иностранному так, что вся страна на иностранном могла только своё имя нетвёрдо нацарапать, а от литературы – только помнила анекдоты о Чапаеве, Штирлице и Наташе с её друзьями Ржевским и Балконским?
И замечу, я – классический представитель поколения выросших в самом позднем совке, последний вагон в прямом смысле – мои вехи идеально совпали с ритмами агонии страны:
окончила школу в 1982 – умер Брежнев,
училась в институте – с 1982 по 1986 умерли все,
выпускалась в 1986 под начального Горбачёва.
И чтобы мне было близко без очков наблюдать "эпоху распада", то с 1986 по 1992 судьба закинула в ближнее Подмосковье. Так что не нуждаюсь ни в каких статьях и книгах, всё трескалось и проваливалось перед глазами, а точнее под моими собственными ногами.
Теперь вернёмся к ДК Ленина. Кстати/ не кстати он тоже стоит на площади, где была церковь. Но не прямо на том же фундаменте, а метрах в пятидесяти от снесенного её здания.
Представляю, как бы я росла в окружении церквей. А так с тяжёлой руки большевиков я их вообще не видела.
Вернемся ещё раз.
Про степень кайфа от ежегодного посещения концертов Валерия Леонтьева, который числился солистом именно Луганской филармонии и давал в ДК Ленина каждый год серию концертов, упоминать особо нечего. Я о них тоже уже успела накатать в повести о своей студенческой жизни "Ленка, я тебя всегда помню". Сколько раз я бывала на концертах Леонтьева упомнить невозможно. Но в какой-то момент сказала себе: "Хватит. Ты видишь, что это уже совсем не то. Не надо портить светлые воспоминания".
*Сквер со стелой возле Центрального рынка*
Вот говорят: "Не беспокойте беспокойного". Истинная правда! В своём фотоархиве я откопала удобный вид на лавочку, на которой моя мама в первый и последний раз на моей памяти пила пиво из горлА.
Был жаркий день и мы вдвоём возвращаясь с рынка присели передохнуть. Я сбегала себе за пивком и расслаблялась, жадными глотками прильнула к бутылке, уставившись как и положено в таких ситуациях в никуда.
Как вдруг к моему огромному удивлению услышала нервно- дрожащий голос сидящей рядом мамы, которая сроду пиво не пила и ничего хорошего за жизнь о нём не сказала:
– И мне же оставь! Хоть глоток…
Я поперхнулась, высунув из за бутылки на неё удивлённые глаза:
– Ты же не пьёшь ТАКОЕ.
– А вот сейчас захотелось.
– Да, на – пожалуйста. Сказала бы – я бы две купила, – протянула я ей удивлённо что в бутылке осталось.
***********
Вообще насчёт наших с мамой посиделок на лавочке самой яркой была, конечно, в Ялте, когда мне было лет десять. Тогда мы купили и тут же в сквере об угол разбили арбуз и как смогли съели. Просто нам попалась дотошно – злобная домохозяйка, которая целыми днями гнобила своих многочисленных рассованных по всем углам двора квартирантов, бесконечно рассказывая сколько от всех этих людей мух. Вот мы и не осмелились соваться туда со своим арбузом, а в скверике на лавочке всё комфортненько и от общественности вдалеке.
