– Глупости какие-то, – откидываюсь на спинку. – Я не хочу в этом участвовать. Просто скажи Стасу, что не сможешь увидеться с ним. Или Артёму. Господи, выбери просто одного и всё!
Элли поджимает губы, ковыряя мороженое.
– Ты не понимаешь, – бурчит подруга. – Они оба кружат мне голову. Ирка! Я не могу сделать выбор. Да и не хочу. Зачем? Если я могу одновременно получить то, что мне нравится.
Я ничего не отвечаю. Никогда никого не любила, да и не целовалась даже ни с кем. У меня вечно только работа на уме, да учёба. Времени нет на глупых парней.
– Ну, Ир… Тебе всё равно нужно развеяться, ты кроме своих подработок ничего не видишь…
– Ах, вот зачем всё это! – вдруг догадываюсь я. – Мне неплохо и так, и вечеринки не нужны.
– Нужны! Всем нужны! – Элли умоляюще хлопает глазами. – Расслабишься, Стас там присмотрит за тобой, а ты за ним. А потом я приду, и всё будет круто! И с меня подарок. Какой ты захочешь.
– Блин, Элли, – бурчу я. – Ты же знаешь, что я не любитель вечеринок.
– Хватит ныть, Ира, – она тычет в меня ложкой, словно строгая учительница указкой. – Сегодня вечером ты идёшь на вечеринку к Стасу, так что никакие возражения не принимаются.
Я шумно вздыхаю. С ней бесполезно разговаривать. Хоть головой о стол бейся, всё равно не поймёт. А если упрётся, так вообще конец света…
Ложь 3. Стас
– Назар, перезвони. СРОЧНО! Прослушай уже эти сраные сообщения!
Спустя пару часов после освобождения из полиции я наконец добираюсь до дома. Приходится тащить байк до заправки, чтобы покормить проголодавшегося железного коня, а потом мчать через весь город по переполненным машинами улицам.
Костя не отвечает на звонки, и я начинаю волноваться.
В подъезде дома прохладно.
Я захожу в лифт, нажимаю на самый последний этаж и прислоняюсь спиной к стене. Снова проверяю сотовый, но ни звонков, ни сообщений не нахожу.
Двери закрываются, и лифт приходит в движение.
Зря я волнуюсь. С Костяном точно всё хорошо, он всегда выходит чистеньким из воды. Его удаче можно только позавидовать.
Кабина останавливается – поспешно выхожу на площадку и достаю из кармана ключи от квартиры. Уверенно открываю дверь, захожу внутрь. Бросаю ключи на тумбочку, стягиваю кроссовки и только в самый последний момент замечаю чью-то фигуру в кресле.
Я живу в студии. Большой и просторной. Можно сказать, даже огромной. Кровать в дальней части слева за углом. Пол покрыт гладким паркетом. У меня есть барная стойка, кухня слева, кожаные диванчики с креслами перед телевизором. Столовая сделана в стиле кафешки: стол у стены с диванчиками напротив друг друга. Везде развешены картины и карточки моих любимых групп. Книжные полки, шкафы, даже парочка цветов в горшках. Боксёрская груша. Большие панорамные окна в пол, выходящие на балкон. И всё остальное так, по мелочи. В общем, настоящее жилище холостяка.
Человек сидит в кресле, закинув ногу на ногу. Его пальцы скользят по планшету, а брови сведены и нахмурены. Идеальная укладка тёмных волос, редкая еле заметная седина на висках. Брюки, синяя рубашка, солнцезащитные очки на голове. Безупречно вычищенные лакированные чёрные ботинки.
Вот, что представляет из себя мой богатенький бизнесмен-отец.
– Какого черта тут делаешь? – бросаю я, недовольно поджимая губы.
– У меня есть ключи, конечно же, – спокойно тянет папа, не отрываясь от своего занятия.
– Я же сменил замки, – бурчу, проходя на кухню.
