– На кнопочку нажать, да?
– Точно. Ну, я пошёл. – Рома открыл дверь, но я притормозила его на мгновение.
– Рома…
– Да, – он оглянулся на меня.
– Ты кем приходишься Лёше, если не секрет?
– А почему секрет-то? Мы с ним со школы вместе. Сначала на экзаменах в институт провалились, потом в погранвойска вместе угодили, а потом… – он усмехнулся и взмахнул рукой. – Вот теперь тут и живём.
– А почему он тебя… как за прислугу держит?
– Я не доверяю посторонним бабам. – он нахмурился. – Сам готовлю, сам убираю – всё сам.
– И не устаёшь?
– Нет, меня же никто не подгоняет. Работаю в своё удовольствие. Да и что мне делать? Не лежать же целый день!
– Ясно…
– Зови, если что, – повторил он и ушёл.
Я не спеша рассматривала фотографии. Перешла к другому альбому. Здесь оказалось много неизвестных мне людей, причём ни на одной из фотографий не было женщин. Кое-где промелькнули ребята из охраны (на заднем плане), кое-где – сам Алексей Савельич, снова Рома, собаки. Потом на странице значилась огромная надпись: «отпуск». Тут уже пошли фотографии с женщинами, ну, не все, конечно, но несколько присутствовали. На остальных запечатлены или Рома с Лёшей, или они по отдельности. Я читала надписи, неторопливо переворачивая страницы: "Мальта, ‘82"… "Лондон, ‘83"… "Прага, ‘84"… "Анапа, ‘85"… Именно на фотографии с этой надписью я остановилась. В висках застучали молоточки и бешено заколотилось сердце. Красивая женщина, которую я и никогда не видела, но у меня есть бережно хранимые фотографии. И я безошибочно узнала ее. Василько Елизавета Евгеньевна – моя мама. Сомнений в том, что это она быть не могло, похожая фотография есть и у меня. На оборотной её стороне тоже стоит подпись: "Анапа, ‘85". И ничего более. Ни имени, ничего.
Откуда она здесь? Кто этот человек, на которого я работаю? Ответ так и рвался наружу. Я не верила в это.
Открылась дверь и я подняла голову. Алексей Савельевич. Как всегда вошёл с улыбкой на устах, но едва увидел меня, лицо стало обеспокоенным. Я смотрела на него холодным и недоумевающим взглядом.
– Что случилось? – забеспокоился Улыбка.
– Откуда она у вас? – спросила я, указывая на фотографию.
Он не спеша подошёл к столу и заглянул в альбом.
– Ничего секретного: в восемьдесят пятом году мы с Ромой отдыхали в Анапе, как ты видишь. Я познакомился там с девушкой. Кажется, её звали Лида или Лика, как-то так. Она была красавицей, любила танцевать, плавать… У нас завязался роман. А через две недели я уехал, и мы больше никогда не виделись…
– Её звали Лиза, – тихо сказала я, не отводя от него глаз. Предательские слезы застыли в глазах.
– Откуда ты знаешь?.. В чем дело?
– Через восемь с половиной месяцев после вашего романа, – продолжала я, не ответив на его вопрос, – у неё родилась дочь… Женщина умерла, так и не увидев её…
Повисла тишина, а я, не сказав больше ему ни слова, достала мобильный и набрала номер своей тёти. Она знала! Точно знала и молчала! Предательница!
– Это я…
– Что-то случилось? Ты где?
– Я на работе… Скажи, ты знала?..
– Я…о чем?
– Ты специально устроила меня к нему.
– Я… Танечка, понимаешь…
– Не лги, я всё знаю… – я отсоединилась и молча уставилась на Улыбку, как будто заново его увидев.
– Откуда ты знаешь обо всём этом? – требовательно спросил он.
– Я её дочь.
Он отступил назад и тяжело плюхнулся в кресло, хватаясь за голову. Настал его черёд удивляться.
– Ты хочешь сказать…
