6. Глава 6
***************
Глава 6
***************
Дни с начала спора тают, как взбитые сливки во рту, а я ни на шаг не продвигаюсь к цели, можно даже сказать: после вчерашней встречи отодвигаю ее от себя подальше. Моментами хочется послать спор к чертям и заявить подругам, что Кречетов – все-таки гей, но мне противно от мыслей о своем фиаско и о низости обмана. Я же знаю: родители наградили меня незаурядными чертами лица, шикарной фигурой, и я ухаживаю за доставшимся мне богатством, довожу себя до совершенства, не пользуясь никакими искусственными средствами, и ни один нормальный человек не может остаться равнодушным к такой красотке, особенно если я включаю свое обаяние. Просто провидение постоянно ставит палки в колеса и срывает все планы. Вздыхаю. Ввязалась — побеждай! Другого выхода нет!
Словно рука судьбы: едва я подхожу к своему зверю, как натыкаюсь взглядом на Макса, идущего в сторону метро. Мгновенно вспоминаю о вечеринке, на которую он меня приглашал, о том, что на ней он будет отмечать день рождения, о том, что Кречетов – его друг, и, тут же составив причинно-следственные связи, предполагаю: игнорирующий меня объект, скорее всего, появится там. А что может быть лучше подобного варианта?! Приглушенный свет, музыка, немного алкоголя, близость тел в танце...
Нацепив звездную улыбку, я решительно направляюсь навстречу Максу, нисколько не смущаясь, что в его объятьях находится другая девчонка.
Без всяких вступлений я сразу перехожу к делу:
– Приглашение на party еще в силе?
Он выглядит слегка удивленным, а девушка, что прилипла к нему, громко шипит на ухо:
– Ты пригласил эту до меня?!
Понимаю: очередной облом и, не ожидая ненужных и неприятных оправданий, разворачиваюсь, на ходу кидая:
– Не парься, все нормально!
Подхожу к машине, открываю дверь и задумываюсь. Может, Милана навела на меня порчу?! Почему все отличные идеи срываются?!
Внезапно повинуясь глупому порыву, оборачиваюсь и поднимаю руку, тормозя проезжающую мимо машину. Едва она останавливается, растягиваю губы в улыбке «я звезда».
Из автомобиля выходит мужчина лет тридцати, который, дважды облизав меня взглядом, лыбится в ответ.
– Машина что-то не заводится. Поможете разобраться?! – сладко спрашиваю я.
Реагируя на мою просьбу, он кивает и продолжает дальше пускать слюни, пропав в вырезе декольте. Я вижу: он послушно ждет моей команды. Лишь только стоит сказать ему «опор», и он понесется выполнять требуемое. Читаемо. Скучно. И никакого заговора нет. Это просто Кречетов странный. Может, он действительно нетрадиционной ориентации?!
Потеряв всякий интерес к остановившемуся водителю, я открываю дверь и прежде, чем сесть, бросаю:
– Отбой. Я пошутила.
И пусть спиной я читаю беззвучное проклятья – мне пофиг.
Завожу Aston, думаю, какой проложить маршрут. Место, куда ходят девочки, когда им плохо, я уже на днях все истоптала, и это не вариант. Можно, конечно, посмотреть обувь или нижнее белье, но меня не вдохновляет подобная идея, поскольку и то и другое некуда складывать, и я, вздохнув обреченно, решаю ехать домой.
Выезжаю на проезжую часть и, встроившись в поток машин, размышляю, какие есть еще варианты пересечься с Кречетовым, поскольку идея с курсовиком точно уже не прокатит.
