Прости мой тихо-буйный нрав…
Прости смущенье и бесстыжесть…
Индейский смерч моих забав,
Затворничество в царстве книжек…
Мою безудержную грусть,
И неуменье быть счастливой…
И недорезанную грудь,
что выглядит вполне красиво…
Отважный страх. Святую ложь.
Болезнь, что нас объединила!
И всё, чего ты не поймёшь —
Моё бессилие и силу…
И откровенность слёз и слов,
и сердце – пополам, без тайны…
И что в костре так мало дров,
И что любовь моя случайна…
За всё, что было. Всё, что есть.
И что когда-нибудь случится…
За то, что нравится мне петь,
как на луну поёт волчица…
Прости, что синий океан
на берег выбросил китёнка…
Прости за правду и обман.
За то, что так хочу ребёнка…
Таня Станчиц 17-04-15
