Упругий прутик я, пропитан соком.
Чуть прислоняясь тонкокожим боком
к соседской, в тёмных трещинах, коре,
мечтаю я о будущей поре,
когда окрепну и оденусь в ветви.
Расту… Летают птицы в небе светлом.
Всё крепче ствол, и ветви всё пышней,
и пенье птиц всё ближе и слышней.
Достиг их высоты, и снова – ввысь,
с чужими ветви нижние сплелись,
а верхние ветвятся на просторе!
Познал я страсть, и радости, и горе,
и вот пришла последняя пора —
вся в тёмных трещинах усталая кора,
на смертной плахе падает корона —
моих ветвей могущественных крона…
Остались корни, словно щупальца, у пня —
меня питают… Но ведь нет меня!
Лишь прислонился тонкокожим боком
к моей коре, насквозь пропитан соком,
упругий прутик жизни молодой.
