Закатила глаза.
Извиняется он. И вообще, никакая я не кобыла. Двадцать годиков всего.
Но пятно на репутации моего тренера расплывалось всё сильнее с каждым новым днем неудачных тренировок. Как будто мне самой не тошно белым поясом обматываться и делать вид, что так и надо.
– Может, это просто не твое, – хватался мужчина за последнюю соломинку. – Может, ты художница прирожденная. Или музыкантша.
– Одно другому не мешает, – отрезала я, не изменяя выражения лица и положения.
Зайцы черные уже в глазах пляшут от белизны потолка, но что еще делать остается? Пусть тренер думает, что я воспринимаю неудачи со спокойной душой, нисколько не отчаиваясь, не переживая о гребаном желтом поясе, который за три года обучения маячил передо мной недостижимой мечтой. Пусть так и будет.
– Когда-нибудь я стану великим воином, – щурясь, поделилась я самыми смелыми своими фантазиями. – Моргнуть не успеете…
– Моргнул.
– …как получу восьмой дан.
– Если только воином на полставки, – вставил свои пять копеек педагог. – И то навряд ли. Иди-ка ты домой уже.
– Ну, на полставки тоже неплохо, – призадумалась я и приподнялась на локтях. Мужчина сидел неподалеку на кортах, совсем не по-спортивному. – Будет возможность зарекомендовать себя. А потом…
– Домой. Иди, – с расстановкой повторил уставший в крайней степени человек.
Пришлось пожалеть бедолагу. И так сколько нервов на меня потратил, а нервные клетки-то не восстанавливаются, вот незадача.
Кряхтя, поднялась с пола.
Сегодня мы занимались даже меньше обычного. Неужели, наконец-то сдают позиции? Когда сдадут окончательно, меня, скорее всего, попрут, несмотря на своевременную оплату обучения. Репутацию я портила не только дорогому тренеру, но и всей школе боевых искусств.
Зашла в раздевалку, села на скамейку и прикрыла лицо руками.
Может, и правда не мое? Совсем не мое? Настолько, что бездарь? Белый пояс говорит сам за себя, а желтый, кажется, отвернулся от меня с концами. Или ручкой машет откуда-то издалека и манит. Так и манит, чертовка, да только всё без толку! Ладно. Домой так домой.
Но взявшийся из ниоткуда пронзительный звон в голове отсек все мысли. Барабанные перепонки были готовы разорваться в любой момент, и я непроизвольно запустила пальцы в волосы. Лоб покрылся испариной, а крупные капли пота покатились по вискам.
Мне показалось, что я слышу голоса. Много голосов. Нет, один. Но так, словно несколько десятков эхо вторили ему. Свистящая и гнусавая тарабарщина, которую даже в единичном экземпляре разобрать было бы невозможно. Всё громче и громче, смешиваясь со звоном, этот голос норовил просверлить сквозные дыры не только в моих ушах, но и в мозгах.
Заорала, не в силах сдерживаться, но не услышала собственного голоса, настолько силен оказался натиск тарабарщины. Дверь в раздевалку распахнулась, испуганное лицо тренера промелькнуло перед глазами, а потом я поняла, что теряю связь с реальностью. В глазах медленно темнело, а звон и непонятный речитатив затмили всё и вся…
…но я сумела остаться в сознании! Открыла глаза в тот же момент, когда земля под ногами начала проваливаться или… Или мне показалось? Потому что очнулась я совсем не на скамейке в женской раздевалке школы боевых искусств. Пальцы вцепились в мягкую ткань, сжали ее. Одеяло? В больницу меня, что ли, привезли? Могли бы и нашатыря дать понюхать, зачем же в такие крайности пускаться? Меня же так еще быстрее с секции попрут!
