Вот и осень, господа… - страница 4



Нам Бог велел прощать,
Кормить убогих.
Не нужно презирать.
Я им не мщу.
Жалейте их, богатых,
Одиноких…
Ну, не дано им голубей кормить.
Из проруби собак спасать, рискуя.
Не посчастливилось им
           Ревновать, любить.
И обжигаться вдруг, на воду дуя.
Обречены, судьбой удручены.
Костёр не разжигали, не спасали.
Себя в атаку с матом не бросали.
Жизнь коротка. Они обречены.
Друг говорит:
– Давай с тобой по сто…
За фотовыставку –
Афган. Мы там бывали…
– Давай. За мир. Где не было АТО.
– И за Союз! Союзу присягали!

Я просто красно-белый офицер

Я просто красно-белый офицер.
Полковник я в четвертом поколении…
Они ушли. А я, потомок, цел.
Политики, примите сожаления.
Но я горжусь: один громил Рейхстаг.
Второй… Ему – дорога крымная…
И кажется ему трава полынная
На Де-Буа ковром. А что не так?
Цветы… Какого цвета им цветы?
Как мне судить их и хвалить
           из немоты?
Они так верили в счастливую весну.
Но вместе проиграли ту войну.

Тот последний пароход

Тот последний пароход…
Странно. Я ведь помню.
Капитан орёт: «Вперед!
И «концы» рубите!»
А на площади – народ:
– «Что вы? Не губите!»
Я ведь помню. Я там был!
Шаг назад – в столетье…
Я на пароходе плыл
В наше лихолетье…
Ты, княгиня, мне прости,
Что не возвращаюсь.
Я таксист. Вас подвезти?
В вечность? Обещаюсь…

Разговор с цыганкой

Разложи колоду. Разложи…
Не про завтра – про вчера мне расскажи.
Если угадаешь – заплачу.
И заплАчу. И озолочу.
Разложи колоду про СССР,
Где в квартирах не томил нас мэр,
Где мы, словно вольные грачи…
Что, цыганка, трусишь? Не молчи!
Расскажи мне! Денег мне не жаль.
Что ты плачешь, слёзы пряча в шаль?
– Не томи, красавец! Промолчу.
Я сама за память заплачу…
Мы стоим. Вокзал. Двадцатый год.
Как-то всё у нас наоборот.
Нам повязкой повязали рот.
Мне цыганка тысячу суёт…

Про прадедов из старых писем…

«Кажется? Или привиделось,
Что на меня ты обиделась?
Кажется мне? Или снится,
Что между нами – граница?..».
«Кажется, или мы были?
В облаке розовом плыли…
Красные, белые, странные…
Стали мы чужестранными…»
«Тебе-то за что –
Десять лет и Тува?
А мне-то за что –
Без тебя Де-Буа?…»

Не та вертушка…

А у меня тебя и не было.
Так, зацепились на бегу.
Пирог засушен.
Мне бы хлеба бы…
Без хлеба, знаешь, не могу.
А у меня тебя похитили.
Я был уверен – сберегу!..
– Никто не знает?
– Нет… Не видели…
Не пожелаю и врагу…
Под Ханкалой вертушка сгинулась.
Ты застонала: «Боже мой!..»
Бог улыбнулся.
Время сдвинулось.
Не та вертушка.
Я – с тобой…

Перекрести, хоть я не верю

Перекрести, хоть я не верю.
Ты всё равно меня сметёшь.
Я закрываю окна, двери…
Но ты сквозь потолок войдешь…
Я уезжаю, запрещаю,
Ломиться в память – ведьма ты!
Я ничего не обещаю.
Всё, я молчу до немоты…
Я проклинаю, заклинаю.
Срываясь, матерюсь, грублю.
Я ничего не понимаю.
Одно я понял: я люблю…

Полёвку нужно постирать

Полёвку нужно постирать –
Лежала долго, пропылилась.
Бутылку нужно бы достать,
Давно под настроенье пилось.
И вспомнить всё, и пережить
Все те свинцовые метели,
Они достать меня хотели,
Но не сумели порешить.
Друзьям бы надо позвонить.
Сказать: спасибо, вы спасали!
Вы мне в беде всегда писали,
Не обрывая дружбы нить.
Но я к тебе… Не довелось
Нам все понять и все усвоить.
Семью нормальную устроить…
Ну, не сложилось. Не пришлось.
Полёвку нужно постирать.
Мне в ней спалось.
           Мне в ней ходилось.
Мне умирать в ней приходилось
И, выжив, посылать всех в мать.
Напрасно спрятал её в шкаф.
У памяти свои законы…
Весна, капель, орут вороны.
Прости, прощаю… Я не прав.