Возвращается муж из командировки... - страница 17

Кефир изобразил классический этюд из серии «Чокупила?», понюхал букет, чихнул – и удалился в кухонную зону – ждать, когда его высочество – или какой у него там титул – покормят. Я последовала примеру Кефира и тоже понюхала букет. Пахла сирень умопомрачительно. Так, что на моем лице самопроизвольно появилась улыбка.

Прав мудрый Миха – цветы ни в чем не виноваты.

3. Глава 3.

На скамейке возле дома меня ждал сюрприз. Не то, чтобы слишком неожиданный. Если в целом. А в данный конкретный момент мне очень хотелось побыть в тишине и покое. Но, видимо, это приятное времяпрепровождение придется отложить.

– Привет, пап.

– Здравствуй, Егорушка.

Егорушку, Егорика, Егорочку и прочее я на дух не выносил. Но отцу это объяснять бесполезно.

– Зайдешь?

– Ну, так а чего ж я тут на скамейке сижу и жду? Конечно, зайду.

Дома я, разумеется, как хороший сын и радушный хозяин, предложил чаю. И мы сели этот чай пить.

– Егорик, скажи, я тебя сильно подвел?

Ой, бать, слушай, ну давай не начинай, а? Но вслух я сказал другое.

– Папа, мы же, вроде бы, уже все выяснили, – я старался – пока еще старался – чтобы в голос не просачивалось охватившее меня раздражение.

– Ну, смотри, где ты живешь? – отец обвел рукой мою скромную студию: кухонная зона, диван, рабочее кресло, компьютерный стол. – А ведь у тебя такая хорошая квартира была.

– Пап…

– Может, надо было и мою квартиру продать? Я бы как-нибудь перебился…

– Пап, твой клоповник стоит копейки! – все же сорвался я. Как-то слишком быстро. Все-таки недавние приключения давали себя знать.

Отец вздохнул, провел рукой по густым кудрявым волосам с обильной проседью.

– В этом, как ты выражаешься, клоповнике ты вырос, Егор.

– Пап, да я же не про то, – я тоже вздохнул, пытаясь успокоиться.

– И все-таки стоило продать мою жилплощадь. Что же ты все один на себя взвалил.

– Пап, из нас двоих с математикой в ладах только я. Поверь, это бы ничего принципиально не поменяло. Там другие масштабы сумм.

– Егор, если я могу что-то сделать… Ты скажи.

Мне, конечно, очень захотелось сказать: «Все, что мог – ты уже сделал». Но у меня все же получилось сдержаться.

– У меня все под контролем. Я все решу.

– Значит, я все-таки тебя сильно подвел.

– Пап, давай пить чай.

***

Я проводил отца, закрыл за ним дверь и вернулся в комнату. Покосился на компьютерный стол. Нет, сегодня я не готов к осмысленным действиям. Команду предупредил, что у меня форс-мажор, и чтобы до завтра меня не дергали.

Я устроился с ногами на диване, взял в руки телефон. И отложил. Приход отца все же всерьез выбил меня из нормального состояния. Хотя оно нормальным-то и не было, я все еще не мог, как следует, оклематься после этого балконного приключения с отчетливым привкусом пиздеца. А тут еще батя сверху, вишенкой на торте.

Всякий раз, когда на меня начинало накатывать раздражение от того, что именно мне, стараниями моего батюшки, приходится сейчас разгребать… Или вообще, когда меня посещали мысли о том, какой у меня отец – оторванный от жизни, непрактичный и вообще – слегка, а, может, и не слегка не от мира сего – в эти моменты я старался обуздать свои негативные эмоции одной индейской поговоркой. Она мне в свое время крепко запала в голову. Прежде, чем судить человека, походи год в его мокасинах. У бати моего мокасины специфические. Больше похожие на средневековый испанский сапожок.

Я встал и прошел в прихожую. Там висело настенное зеркало, в него я и уставился. Я похож на отца. Не то, чтобы прямо копия, но определенное и заметное сходство есть. Правда, я выше отца больше чем на голову, а копны густых кудрей мне не досталось – так, только слегка вьются волосы. Отец очень любил находить во мне черты матери. Высокий рост – это в деда по материнской линии. Ярко выраженные математические способности и в целом технический склад ума – это от матери. Я же категорически не хотел в себе находить никаких черт от нее.