Времени не существует - страница 4

Я приехал в свой загородный дом, не поскупившись, достал из своей коллекции шотландский виски, налил в стакан и подошёл к своим панорамным окнам, вид из которых выходил на горные леса.

Уставившись в одну точку, заблаговременно заприметив одно высоченное дерево, я просто бездумно стоял. Моё состояние было похоже на кому. Я, словно лёжа на кушетке в палате больничного отделения, наблюдал за вспышками неясных картин, бесцельно блуждавших по моему сознанию. Одно, представляя собой что-то, отчётливо вырисовывалось в голове, другое яркое, мутное, красочное, серое и жёлтое, пугало и отталкивало. Я не мог пошевелиться, не мог задать вопрос и, судя по всему, не мог на него ответить. Я лежал на белой простыне, завёрнутый в чёрное одеяло, но в настоящем смотрел в окно, наблюдая за тем, как по ветру колышутся могучие ветви многолетнего дерева.

– Привет, странник, путешествующий в моей коре больших полушарий.

Удивляться нечему. Я просто разговаривал с тем, кто может мне помочь. С придуманным мною образом. Я говорил, советовался с самым близким для меня человеком – самим с собой.

– Что скажешь? – Ухмыльнулся. – Да, согласен, говорить о случившемся можно долго и мучительно, обдумывая каждую прожитую мной эмоцию в тот момент, но не стоит раньше времени топить себя в бездонном океане собственных иллюзий. Будем считать, что мне показалось. Показалась смерть, показалась вторая жизнь, причудились столбы в виде людей. Всё выдумки. Неправда. Всё произошедшее – обман, ложь. Сон.

Сильно ущипнув себя за живот, я понадеялся на то, что тут же проснусь, но, нет, всё осталось точно так, как было прежде.

– Или не сон.

На следующий день я должен был поехать в город и встретиться с огромной еловой шишкой, в роли которой выступал статный мужчина, одевающийся только в исключительные костюмы. На днях мы говорили с ним по телефону, точнее я выслушивал его монолог о том, что он восхищён моей написанной книгой «Безрассудство здравомыслия» и при встрече хочет обсудить дальнейшее сотрудничество. В общем, обычный представитель издательства с самого рождения с золотой вилкой в зубах рвётся обсудить концепт следующего произведения с необычным, как мы выяснили сегодня, писателем.

– Пара-пара-пам. Пам.

Я лёг спать.

– Спокойной ночи, – пожелал я сам себе и тут же ответил, будто от другого лица. – Спокойной ночи.

Прозвенел будильник.

Сил не было. Желания встретиться с одним из представителей издательства – тоже. В общем, наступило типичное утро, когда все мои «хотелки», планы на день уходили на пятидесятое место в списке моих очень важных дел. С первого места по сороковое заглавными буквами, постоянно повторялось одно лишь слово – СОН.

– Здравствуйте, – поднеся к уху телефон, я услышал знакомый голос мужчины. Он говорил обрывисто, короткими предложениями, не соединяя их и не проставляя запятые. – Встретимся в 13:00. На синем бульваре. В ресторане «Чёрное солнце».

– Добрый вечер. – Нехотя произнёс я.

– Почему вечер?

– Почему нет? – И вправду, почему день называют днём, а вечер вечером? – Я вас понял. До встречи. – Услышав двухсекундное молчание, я положил трубку и пошёл в сторону окна.

Прошло 10 минут. Я всё также стоял напротив стеклянной ширмы, отделяющей меня от живописного леса.

– Надо поесть.

Трапезничая, размышляя о «ничего», мне выпал бесплатный купон короткой бодрости, которым нельзя было не воспользоваться. Я собрал себя по кусочкам, вышел из дома, сел за руль своего огромного лайнера на колёсах «Dodge Charger» 1969 года и поехал на место встречи, всю дорогу ковыряя языком щербинку между зубов, в которой застряли кусочки мяса.