Ну что за черт?! Але стало обидно до слез. Кнопочки сотового были темными, ни гудка, ничего, Ведь только позавчера батарейки новые вставила! Девушка со злостью вытащила их, повертела, засунула обратно, крепко прижала пальцем.
Ничего. Телефон молчал, как стая кефали.
Аля со злостью бросила аппаратик в угол кровати, подошла к гостиничному.
Попыталась набрать международный код: фигушки, аппарат сбросил набор на шестой цифре и разразился короткими раздраженными гудками. Ну да, не в Америке: гостиничное начальство справедливо опасается, что постоялец натреплет с дальним зарубежьем сотню-другую минут и съедет по-тихому… Заказать через коммутатор?..
И торчать, пока не соединят, у аппарата соломенною вдовой? Да пошли они все!
Аля запрыгнула в кровать, закуталась в халат, сверху накинула простыню и толстое покрывало и почувствовала, что слезы сами собой покатились из глаз. Она закусила губу, чтобы соседка не услышала, как она плачет, но слезинки бежали тихонечко, будто сок из подрезанной березы, и словно уносили с собой тревогу…
А через минуту Аля. уже спала. Без сновидений.
Олег Ефимов был взвинчен и неласков, как всегда накануне представления. На прогоне орал, заводил сам себя, рычал в микрофон, обзывал девчонок бездарями и неумехами и к окончанию репетиции заявил, что всех уволит.
Так было почти всякий раз, но девушки терпели и даже относились к этому с иронией; чтобы получилось красивое шоу, на прогоне нужно выложиться. Впрочем, все это Аля Егорова запомнила, будто в тумане: в час ее разбудили, до полчетвертого она вместе с остальными тенью бродила по импровизированному подиуму, потом автопилотом вернулась в комнату, завалилась в постель и отключилась почти до самого вечернего показа. Проснулась, забралась под душ, – стрижка позволяла ей совершенно не думать о прическе; спустилась, бегло глянула расписание; у нее двенадцать выходов с одним окном. Схему дефиле она запомнила на взгляд, несмотря на полуобморочное состояние на репетиции; это было профессионально: так хороший актер запоминает текст роли – с двух прочтений.
Восемь вечера. Гости тусуются в холле, их же место пока – скучать в верхнем баре, курить, пить минералку за счет заведения… Самый дурацкий момент в работе. Подошла Ирка.
– Что-то у тебя вид неважный. На, выпей. – Бетлицкая подала чашку только что сваренного кофе.
– Забо-о-отливая, – иронично протянула одна из девчонок.
– Прямо мама родная, – добавила вторая. Ирка зыркнула на них с плохо скрываемой ненавистью. А Аля подумала-подумала, произнесла дружелюбно «спасибо» и отхлебнула из чашки обжигающей жидкости. Глупо быть злой. Может, и Бетлицкая это когда-нибудь поймет? А так… Этой неумной девке дерганая гордость не позволяет расслабиться, быть как все. Вот потому и дура. Вечно жестяное, словно собранное в пучок лицо – этакий кукиш старой девы, какой бывает не только в прическе, но и на физиономии. Если такое у неудачливых женщин по жизни, от откуда у этой в шестнадцать-то лет? И Олег, и стилист.
Оксана навсегда забраковали ее как фотомодель. «Ей бы эсэсовскую форму да овчарку под руку – и в концлагерь. А так, какой товар ни рекламируй, всю клиентуру распугает. С эдаким личиком – хоть в золото самоварное оберни да „шанелью“ полей с головы до пят – мужики шугаться будут, как от чумной», – сказала Оксанка при просмотре первых пробных фото. «Даже мазохисты?» – спросил кто-то. «Эти – в первую очередь! Им ведь не боль нужна, кратковременная иллюзия боли и чужой власти. А по этой горгоне без бинокля видно: если и причинит боль, то настоящую. Кому оно. надо?»
