Время любить. Книга стихов - страница 8

Нам препятствуя в ложь или чью-то хулу,

Разносило мосты переменным порывом.

О, мой друг, предавайся почаще мольбе —

Укрощает она даже молний разрывы!

А поэт настоящий – подвергнут стрельбе:

Эту казнь невозможно назвать справедливой.

Но таков наш удел: драгоценнейший груз

Доставляя с небес, не мечтать о награде.

Есть у нас свой предел в заповеднике муз:

Просто жить и любить в этой трудной ограде.

И в Боге одиночество поэта…

Так, доверяя истово словам,

Космический отшельник интернета

Осваивает тайный Валаам…

В туманностях свою предвидя душу,

Средь множества таких же, как и он,

Из оболочки вырвавшись наружу,

Поэт стремится в звёздный бастион…

И по духовным на земле предметам

Так много в Боге общего с поэтом!

И Рильке, как Поэт и как Пророк,

Познал, что каждый в мире одинок…

Ты атеист, а Бог – Первопричина.

Он – Абсолют, он всё, что в мире есть.

Тварь может быть под маской благочинной,

А человеком быть – труднее честь.

И мир не чёрно-бел, он полон красок!

Отпив его божественный глоток,

Научимся любить средь лиц и масок,

Ведь жизнь – нам повод, а не поводок…

Всегда природа делает своё,

Её характер для людей не нов:

Укроет снег колючее жнивьё —

Предвестием зимы идёт Покров…

И дети, познавая мудрость ту,

Поймут, возделав семечко-мечту:

От саженца ко зрелости плода —

Сады не вырастают без труда.

В России столько Храмов на Крови,

Что даже нету сил их перечислить…

Во имя этой крови и любви,

Себя живыми заслужили числить.

Чистилище огня пройдя не раз,

От подлости открещивая судьбы,

У каждого свой Храм, который Спас…

А остальные – Вознесенья сути…

13.12.2014

ПИСЬМО ДЕДУ МОРОЗУ

Дедморозу письмо напишу,

Вдохновясь и перекрестясь:

Слов волшебных на лист накрошу,

Он их будет клевать, примостясь,

Словно голубь, глазами хватать,

Чтоб моей пропитаться мечтой,

Чтобы в мире моём обитать

И меня щекотать бородой!

Чтоб забыл про тяжёлый мешок

И про мелочность летних обид,

Я ему прочитаю стишок

И затребую свой неликвид:

Он из варежки щедрой рукой

Мне вернёт мой душевный покой,

А другой, улыбаясь в усы,

Отсчитает до счастья часы…

Милый, тёплый, родной Дед Мороз,

Ты сквозь осень прошёл и невроз!

Я боялась в кофейном бреду,

Что забуду сказать ерунду:

Пустяки прописали врачи —

Мне от странного счастья ключи,

Я была их готова убить, —

Прописали мне петь и любить!

Если ты за дорогу продрог, —

Вот из яблок с корицей пирог,

А давай с тобой выпьем вина

И споём, я и так влюблена…

25.12.2014

СЛАВЯНСКАЯ ГОТИЧЕСКАЯ НОВЕЛЛА

«Вся наша жизнь – игра…»
У. Шекспир

В прихожей из обуви – только его ботинки:

Жильцы разлетелись как разнопёрые птицы,

Скрылись тихими рыбами в поисках смысла…

Дух медведя рыдает по тёмным комнатам,

Дух хозяина места: затихшего гама,

Мрачных шкафов, убитых ветхой одеждой,

Пропахших капризной старостью и едой,

И новой одеждой без права на разнообразие,

С эмблемами стресса и не линяющей лжи…

Рыдает над фото, где счастливы двое в обнимку;

Над чемоданом, что помнит дорогу к любимой…

…Рыдает над неухоженной тощей медведихой,

В своей летаргии не зрящей ни в корень, ни в небо…

…Рыдает над сквозняком и черствеющем пряником,

Что в липкой усладе свыкся с бренность быта,

Эхом грубого кашля и запахом курева,

Кружкой с синим цветком, роком и матом…

Дух его в буйном бессилии мечется в кухне,

Там, где сопливится кран и тупеет ножик,

Отвыкший от женской умелой и бодрой руки,

Где пахнет прогорклым маслом под шёпот молитвы,

Экзотикой кофе и бредом прожитых лет…

Всё дело в ботинках: их срок пребывания в доме

Назад Вперед

Время любить. Книга стихов - страница 8

Похожие книги