Как можно так не радоваться жизни,
Которая так коротка,
Мгновениям, что пролетают быстро,
Которые не видишь свысока,
А сидя на земле, только страдаешь,
И краткость жизни ты усугубляешь,
И отравляешь собственное счастье,
Которого на самом деле нет.
Но ты не в состоянии его придумать,
Тогда, когда сидишь страдаешь,
И правду жизни извлекаешь,
Ту правду, что в помине не было и нет,
Ну, вот такой он, этот человек,
Возможно, где- то правдолюбец,
Возможно где- то он боец,
За те всё ж странные мотивы,
Которых не было и нет.
А коли нет, коль не бывает,
То за какую правду он страдает,
Все сидя так же на песке,
И строя замки негатива,
И отравляя жизнь себе,
Ту самую, что коротка и мимолетна,
Когда закончится она, ты только осознаешь,
Как ты не жил, а лишь страдал,
Придумывая муки, которых ведь могло не быть,
Ежели бы не твои досуги.
Те самые, которыми ты занят был,
И вовсе ты, как будто бы не жил,
Вместо того, что б всё же жить,
И даже может, не тужить,
Но тот момент всё не давал тебе покоя,
Которого ты долго ждал,
И наконец-то, он настал.
И вот дождался! Стоя молча,
У смертного того одра,
И так же думая, а на хрена,
Ну, на хрена же я не жил,
А всё тужил, тужил, тужил,
Как бы обратно всё вернуть,
Чтобы бы иначе мог пройти я путь?
Хотя горбатого могила не исправит,
И я бы снова начал бы с того конца,
Когда не радовался жизни,
Просто не зная, как она же коротка.
Но и возможно хороша,
Когда ты сам себе не отравляешь
Минуты счастья, бытия…
