- Поехали, - проговорила я сдавленно спустя минуту игры в гляделки. – Ты ведь на машине?
- Да, - кивнул Брен.
Схватив с журнального столика очки, с дивана сумочку я прошагал к выходу. Машина Брендона была припаркована у ворот. Черная, седан, абсолютно непримечательная. Я даже марку не разглядела. Непривычно. Люк был без ума от крутых спортивных тачек. Ламборджини, Порш, Феррари. Все они стояли в гараже. Меня от одного их вида бросало в дрожь, и по спине бежал холодный пот. Я проехала с Люком лишь раз, чуть не заработав инфаркт в двадцать лет. С тех пор признавала только неспешные лимузины в честь премьер его фильмов и респектабельные авто с водителями, который не лихачили, как мой покойный муж.
Сев на переднее сиденье, я тут же приготовилась к легкой панике, которая возникала каждый раз, когда я доверяла довезти себя новому водителю. Но, как ни странно, даже тревоги не было. Брендон сел на водительское место, повернул ключ, положил руки на руль. Я не могла не отметить, какие у него красивые пальцы, загорелые руки, браслет из разноцветных нитей на запястье.
- Алекс? – услышала я свое имя сквозь пелену полузабытья.
- Что? – я чуть не подпрыгнула, словно пойманная на месте преступления.
- Куда ехать?
- Бульвар Санта-Моника.
- Голливуд Форева? – уточнил Брендон, нахмурившись.
- Именно.
- Фак, я мог догадаться.
Хотелось проехаться по его тугому на догадки уму, но сдержалась. Лишь хмыкнула, отвернулась к окну и молчала всю дорогу.
Когда Брен припарковался недалеко от входа, я тяжело вздохнула. Как обычно – полно туристов. Не сказать, что толпа, потому что будний день, но все равно многолюдно для кладбища. Что поделать, это Голливуд.
Все так же молча Брендон вышел из машины. Я поспешила вперед, чтобы показать ему дорогу, хотя смотритель мог легко указать ему могилу Люка, а за отдельную плату предоставил бы экскурсовода.
Я передернула плечами, несмотря на теплый день. Хоть и жила в этом мире не один год, даже иногда выходила вместе с Люком в свет, участвуя в публичных мероприятиях, но все равно не привыкла к жизни напоказ, где скандалы ценятся дороже историй из простой, спокойной жизни, а смерть приносит зачастую актеру больше славы, чем все роли при жизни.
Могила моего мужа была вся в цветах. Простое надгробие с именем и датами скоро заменят на монументальную скульптуру.
Мы с Бреном стояли, глядя на мраморную плиту. Он так и молчал, я тоже.
Ты этого хотел, Люк? Чтобы мы перестали ругаться? Смотри же. Он и я. Молчим. Ради тебя. Только он все такой же гад, и мне так тяжело сдерживаться. Особенно здесь, после всего, что пережила, с чем столкнулась.
Один единственный раз мне был нужен Брендон Торн. Его поддержка, помощь, участие. Единственный раз. Могла простить ему все. Меня не трогали оскорбления, вечные нападки и упреки. Но то, что он не приехал на похороны…
Темные стекла очков скрывали слезы, но мой голос зазвучал твердо, уверенно. Я так давно хотела ему все сказать.
- Один единственный раз, - проговорила я, не в силах больше держать в себе это. – Ты был мне нужен, Брен. Так нужен здесь. Как ты мог? Я звонила, писала, а ты даже не ответил, не приехал. Мне пришлось все делать самой. Бесконечные бумаги, звонки, журналисты, фанаты…
- Разве его отец не помог? – спросил он безразлично, словно мы говорили о смерти жука, который размазался по стеклу машины, и мне пришлось отскребать его самой.
