Но, здесь такое количество роскошных женщин, что до меня никому нет дела.
- Хочу…танцевать… - хрипло объявляю я, чувствуя себя немного пьяной и опустошённой.
Может это извращение, но я не хочу уходить. Не хочу бежать в свой угол и страдать там в одиночестве, как все эти три недели.
- Воооот! Воооот это моя девочка! – хлопает в ладоши Света, подпрыгивая на месте, и добавляет, постучав по моим лопаткам. – Только не горбись. Ты просто секси-шмекси.
Пробираясь к танцевальной зоне цепляю ещё один бокал шампанского, чтобы наверняка.
Бросаю взгляд направо и тут же отворачиваюсь. Как мне бороться с собственной дуростью?
Хочу ли я, чтобы он мен я увидел?
Без сомнения.
Зачем?
ЭТОГО Я НЕ ЗНАЮ!
Хочется дерануть себя за волосы. Я веду себя как биполярная. В башке диалог двух полушарий моего пьяного мозга, и ничего вразумительного. Ничего радикального и зрелого.
На маленьком уютном танцполе полно народу.
Я не тусовщица. Конечно, это не новость. Но я умею танцевать, я же девушка.
Все двигаются в такт приятной музыке, и я тоже начинаю двигаться, подхватывая ритм. Сейчас, когда я полупьяная, чувствую, как струится по телу ткань, лаская кожу. Чувствую, как струится по груди прохладный ветерок, охлаждая горящие щёки.
Чувствую себя живой.
Запрокидываю голову и закрываю глаза.
Лёгкое головокружение мешает думать связно.
А я и не хочу думать.
Я просто хочу жить.
Все живут. Особенно Благов. Без меня и распрекрасно.
Злюсь.
Ну, и ПУСТЬ.
Bye, bye...
Я сама по себе. Сама по себе...
В ответ на эту мысль рядом материализуется двухметровый чернокожий чувак в костюме и с собранными в хвост короткими дредами. От него веет дорогим парфюмом, уверенностью в себе и западностью.
- Shall we dance?[1] – спрашивает он, оглядывая меня с головы до ног с белозубой улыбкой.
- Эмм… - отзываюсь я, скептически изучая его габариты и растерянно поглядывая на Свету.
Она ржёт и показывает мне «класс» обеими руками, извиваясь в танце.
Снова смотрю на чувака.
Я не имею ничего против его цвета кожи, мне часто приходится встречать его на работе, но правда, мне кажется, мы с ним даже для рукопожатия не совместимы, не то что для танца.
- Don't be afraid, baby,[2] - смеётся он, видя моё замешательство, и протягивает мне раскрытую ладонь, глядя сверху вниз, приподняв брови.
В этот момент, чувствую, будто мне иголку воткнули в мягкое место. Оборачиваюсь, вздрогнув, и даже с претензией.
В паре метров от танцпола стоит Благов-старший, олицетворяя собой средоточие зла.
Положив руки в карманы и расставив ноги. Поза довольно свирепая, как и весь его вид.
Я напрягаюсь.
Он сверлит меня злым взглядом. Поигрывая челюстью, проходится им по моей фигуре. Смотрит на мою попу (вот откуда это ощущение!), обтянутую красным атласом, на МОИ туфли, смотрит на руку моего ухажёра, смотрит мне в глаза. Посыл я угадываю безошибочно. «ТОЛЬКО ПОПРОБУЙ», выжжено у него на лбу.
Открываю и закрываю рот, поражённая до глубины души ЭТОЙ НАГЛОСТЬЮ. Понятия не имею, что всё это агрессивное дерьмо значит, но я НЕ КУПЛЮСЬ. Только не после того, что я пережила пятнадцать минут назад за тем стендом.
Я отправляюсь в новую жизнь. Прямо с этого танцпола. Такие решения особенно легко даются после трёх бокалов шампанского.
Сжимаю губы и отвечаю ему холодной улыбкой. В моём понимании он должен расшифровать это как «ПОШЁЛ ТЫ, БЛАГОВ ТУДА, ОТКУДА ПРИШЁЛ».
Отворачиваюсь, шумно дыша и покрываясь мурашками с головы до ног, потому что успела зацепить ответный ПОСЛЕДНЕЕ-ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ-ВЗГЛЯД.
