— Быстрее, ребят! — вещала Кира. — Нас никто ждать не будет!
Как это всегда бывает, когда опаздываешь на свой рейс, мы неслись в аэропорт уже взмыленные, изможденные, тащившие свою поклажу, словно бы она весила тонну.
Подбегаем к своей стойке. Как назло, работница смотрит паспорта и распечатывает электронный билет со скоростью черепахи, вальяжно сканируя глазами наши лица и фото первых страниц в паспорте.
Интересно, что в нас может быть подозрительного? Едва ли мы тянем на преступников…
— А можно побыстрее? У нас самолет вот-вот улетит!— раздраженно фыркает Кира.
Получив заветные посадочные талоны, бежим к новому кругу ада Данте — таможенникам. Кирилл проходит первый, терпеливо останавливаясь нас ждать. Свои вещи на ленту интроскопа кладет Кира, разувается. Контроль здесь всегда очень серьезный. Все еще помнят те времена, когда наш Кавказ то и дело светился в террористических сводках… Правила безопасности никто не отменял — и правильно, хоть дико раздражает и в целом удлиняет процедуры досмотра. Мне самой как законопослушному гражданину так приятнее и спокойнее.
— Блииин, Вася, — говорит подруга мне, уже пройдя рентгеновский сканер, — я обещала отцу коньяка местного купить! Забыла! Вот дубина, а?! Слушай, ты ж еще не прошла досмотр! Можешь быстро сходить?! Мы тебя подождем с Кирюхой…
— Кир, блин! Ты сама говорила, мы вот-вот улетим! — возмущаюсь я.
— Василис, ну не будь врединой, а?! Вон же киоск с сувенирами — это три минуты! Там очереди нет... — смотрит на меня умоляюще.
— Девушка, вы проходите или остаетесь? — говорит раздраженно таможенник.
Я понимаю, что если сейчас откажу подруге, это будет просто абзац. Она просто вынесет всем мозг и точно месяц не будет со мной разговаривать. Зла и возмущения не хватает, но делать нечего. Как-никак, я ей должна. Кира сама, можно сказать, организовала и продумала всю поездку и не раз платила за меня… Даже вчера собиралась, если бы не… Да и что мне стоит — киоск и правда в десяти метрах.
— Вот, возьми деньги. Купи не самый дорогой, но и не самый дешевый. Только быстро, Вась. Давай, я в тебя верю!
Срываюсь с места. Как назло, передо мной вырастает из ниоткуда какой-то старик. Он подробно расспрашивает продавщицу обо всем на свете, вызывая мой недовольный шип. Оборачивается на меня с укором, но я даже не реагирую на это показное раздражение. Быстро хватаю первую попавшуюся бутылку и несусь обратно к таможенникам.
Ставлю на ленту свою ручную кладь в виде большого рюкзака, разуваюсь, чтобы пройти на личный досмотр…
— Девушка, — слышу, как меня окликает женщина-сотрудник в темно-синей форме, — сюда пройдите.
Растерянно оборачиваюсь. Вижу, что она и еще один работник службы безопасности смотрят на экран с фото содержимого моего чемодана. Перешептываются.
— Откройте ваш рюкзак, — приказывают строго.
Я раздраженно делаю то, что мне говорят. Времени совсем мало. Настолько, что ни Киры, ни Кирюхи уже нет в поле видимости. Мда, не хватало еще мне тут застрять из-за их дурацкого коньяка и этих таможенников-перестраховщиков.
— Осторожнее, пожалуйста, там мой фотоаппарат. Он… дорогой.
Женщина раскрывает мою сумку еще шире и вытаскивает оттуда всё содержимое — книги, косметичку, кошелек…
И… оказавшийся у нее в руках пакет среди моих вещей мне совершенно не знаком. На вид это тоже что-то вроде резиновой косметички. Но я точно знаю, это не моя вещь и не Кирина… Ну и, конечно, явно не Кирилла…
