Я подписала контракт, по которому я должна быть спутницей Заболоцкого на светских и семейных мероприятиях до тех пор, пока дядя Заболоцкого не переоформит бизнес на Марка. Сам дядя Илья Рафаилович хочет отойти от дел. Уйти на покой и наслаждаться жизнью. Марк в наследниках числился за номером один. И уже сейчас вёл дела дяди. Но дядю не устраивало то, что тот не знакомит его со своей супругой. Таково было требование дяди для вступления в права.
И Илья Рафаилович грозил нашему Заболоцкому, что в случае невыполнения его условий, он официально всё переоформит на Софу - родную сестру Марка. Которая в отличие от братца была серьёзной девицей, у неё имелся жених, с которым она была официально обручена. А вот жену Марка никто никогда не видел и не верил в её существование. - Эту историю поведал мне Марк.
А сегодня наследничек предъявит им меня - фальшивую жену… Так думала я.
Откуда мне было знать, как оно обернётся на самом деле.
И что не только Марк спланирует последующие выгодные для него шаги, но и другие тоже.
А я стану пешкой в тех многоходовках, которые затеют заинтересованные игроки вокруг меня. Слишком «лакомым кусочком» оказался не сам наш завидный жених, а то состояние, которое ему светило, благодаря женитьбе, которое предполагало в будущем рождение наследника их «великой империи».
***
Прошёл час, как мы прибыли в роскошный особняк богатого дядюшки Заболоцкого на собственном острове в Средиземном море. Сюда, словно коршуны слетелись родственники со всех уголков земли. Поводом послужило семейное торжество. Дяде исполнилось восемьдесят пять.
Марк торжественно представил свою супругу (меня) всем многочисленным членам своей семьи. Я приветливо улыбалась, вежливо отвечала на вопросы.
Одним словом, откланивалась в реверансах по полной (старательно отрабатывала гонорар). Наконец официальная часть закончилась. И перешли к фуршету. Я стояла с бокалом вина в руках.
Едва я сделала глоток терпкого вина, как почувствовать на себе чей-то взгляд.
Обернулась.
Я забыла, как дышать, увидев, как в широкие двери старинного особняка входил Дэн. Человек из моего прошлого. Человек, который ни при каких обстоятельствах не должен был появиться здесь.
Дэн. Бывший мой. Муж.
Моя первая большая сильная любовь.
Его цепкий взгляд мгновенно выцепил меня среди толпы присутствующих людей. Я это почувствовала сразу. Его прицельный взгляд жёг мне кожу. Его удивлённые глаза оценивающе блуждали по мне. Скользили по лицу, волосам, фигуре.
Я знала, что выгляжу безупречно. Теперь безупречно. Спустя несколько часов работы со мной модных стилистов и визажистов.
Смотри на меня, Гальянов. Смотри. Ведь мы теперь с тобой практически родственники. Снова родственники. Ты ушёл, бросил меня. А жизнь тебя снова вернула. Нет. Не ко мне. Какая – то злая шутка судьбы. Ты теперь станешь чужим мужем. А я чужой женой.
Вот так распорядилась с нами судьба. Похоже, не любит она тех, кто не ценит, того, что она даёт. Вмиг может всё отобрать.
Сложно пережить предательство. Но я пережила. Сложно забыть. Но я забыла. Однако стоило только увидеть Гальянова, которого не видела четыре года, как вмиг затопили эмоции...
Дэн, по-прежнему, хорош. Красив, статен, весь на стиле. У него модная стрижка, безупречно сидящий на его идеальной фигуре дорогой мужской костюм. Белая рубашка с нарочито небрежно расстёгнутой верхней пуговицей. Запонки ценою в две, а то и три мои зарплаты.
