Выходи из дома, или Год прогулок для него - страница 2

От чистого воздуха, принесенного морем, кружится голова. Но одновременно с этим мне становится легче дышать и лучше думать в такой легкой и воздушной обстановке.

Море неспокойное и со стороны лимана. Над вспененными белыми барашками волн кружатся чайки, разрезают воздух сильными крыльями, то и дело пикируют вниз, а затем безмятежно качаются на волнах, как заправские серферы, будто не замечая непогоды. …Чайки вправе лететь куда захотят… В тот момент, когда я смотрю на них, вижу, как они легко рассекают крыльями воздух и смело парят над водой, мне на ум приходит вопрос: «Почему люди не летают?» В стремлении ответить на него, я условно делю людей на две категории: для одних полет – это фантазия, мечта, возникающая у каждого человека, для других – это мироощущение, то есть определенный предел, наивысшая для них точка духовного развития. Если рассматривать полет как фантазию, то люди не летают, потому что не могут, не умеют. Для многих людей мечта так и останется мечтой, и они никогда не выйдут за рамки красочных картин, всплывающих в голове, но и среди них найдутся те, кто не побоится совершить то, что претворит мечту в реальность. Если рассматривать полет как мироощущение, то люди не летают, потому что не хотят, не хотят противопоставить себя ситуации. Мы все слишком много думаем над огромным количеством вещей. В каждый отдельно взятый момент в нашем сознании творится такой винегрет из несвязных мыслей и полусформировавшихся идей, что если бы мы попытались все это записать, одна секунда нашего мышления не уместилась бы на странице самой большой энциклопедии. Мы суматошно перепрыгиваем с одной мысли на другую и бесконтрольно выхватываем случайные образы, возникающие на экране нашего сознания, принимая их за реальность…

…Что-то на мгновение привлекло мое внимание: яркая вспышка мелькнула, впереди где-то на уровне горизонта… Так и не поняв, что это было я продолжаю всматриваться в безбрежную даль. Пахнет водорослями и счастьем. На секунду показалось, что я нахожусь не на бетонном волнорезе, а плыву в неведомую страну на большом корабле, стою на мостике, смотрю вдаль. И неважно, куда несет меня море. Я повинуюсь ему. Безропотно. Покорно. Я в своей стихии…

Темными валунами из воды поднимается рыбацкий берег. Усиливается ветер, поднимается влажность, опадает туман. Море кипит огромными волнами, словно сердится на кого-то. Эти волны настолько сильны и прекрасны, что всю их мощь, красоту не передать простыми словами. Споткнувшись о препятствия, вставшие на их пути, волны с ревом разбиваются о валуны. От силы удара они взметаются к небу огромными седыми гребнями. Глядя на то, как они поднимаются вверх и ударяются натиском о берег, понимаешь, как много хрупких вещей в мире. Валуны стоят долго, столетиями, и бой воды и каменной тверди длится веками, вызывая восхищение бесконечной повторяемостью этого процесса как бесконечностью самой жизни. Но обязательно придет момент, когда море начнет успокаиваться и вновь появится тихая гладь, манящая своей неизвестностью…

…И пока этого не произошло, застывшими от холодного мокрого ветра руками, достаю телефон, пытаясь запечатлеть неукротимую стихию. Кажется, что водная гладь у самого горизонта сливается с небом, настолько сложно различить подернутую дымкой границу. Частота волн, накатывающих на песчаную полосу пляжа, увеличивается. Они не сдаются, лишь изредка дают себе передохнуть, и тогда капли воды разлетаются во все стороны сверкающими брызгами шампанского, запас которых тут же пополняется из недр самого моря.