Нашла мне, бл**ь, героя.
Совсем дура?
То караулит у подъезда, чтоб прибить, то звонит и просит спасти её.
-Тарас, ты где? – звонит Митя. По голосу отчетливо слышно, что он не понял юмора, когда я поднялся из-за стола, за которым велись довольно серьезные переговоры, и сказал, что скоро вернусь.
-Я ж сказал, что скоро буду, - злюсь. Сам понимаю, как по-идиотски всё выглядит. Да и не ушел бы никогда, если б не знал, что Митя справится какое-то время без меня.
-Кто тебе звонил?
-С каких пор я должен перед тобой отчитываться? – теперь уже я не понимаю юмора.
-Не кипятись… - идет на попятную Ткачук.
-Давай… - отбрасываю телефон на сиденье и перевожу взгляд на часы.
Пять минут… Примерно столько прошло с тех пор, как позвонила Косичка. Даже не надеюсь, что застану того, кто ломился к ней. Плохо… Поспешил с советом, конечно. Не тем голова была забита. Не просчитал, что можно сделать ход конем.
Нажимаю на газ. Слыша зычный рокот мотора, чувствую, как адреналин гонит кровь в венах. Ситуация с Белозеровым вышла, конечно, из-под контроля… Это вызывает невероятное бешенство, но вместе с тем и дико заводит.
Десять минут, и я притормаживаю у нужного дома. Приезжал однажды к Сергею, потому знаю, где он живет с сестрой. Еще пара минут, и передо мной обтянутая дермантином дверь. Ударяю в нетерпении по кнопке звонка и прислушиваюсь.
Тишина. Полнейшая.
Нажимаю еще раз. Держу дольше.
За дверью раздается непонятное шуршание. Это не звук шагов. Похоже, скорее, на то, что кто-то трется об дверь. Поднимаю кулак и громко стучу. Некогда ждать.
-Эй… Косичка…
Тут же раздаются щелчки открываемого замка.
-Зачем приехал? – раздается тихий шелест, когда дверь чуть приоткрывается.
Девушка словно обдолбанная. Реакции замедленные. Смотрит как на пустое место. Нажимаю на дверь, вынуждая её отойти в сторону. Негостеприимная какая…
-Свет включи, - не дожидаясь её ответной реакции, сам щелкаю по выключателю. Осматриваюсь. Убого всё. – Разве не ты мне звонила, просила, чтоб я помог?
-Ты помог, - прижимается спиной к стене, смотрит в сторону. – Тот человек ушел. Спасибо, - голос бесцветный. Смиренный какой-то. Не сравнить с той ведьмой, которая караулила меня у подъезда.
-Что он говорил?
-Ничего.
-А всё же? – прислоняюсь плечом к стене. Не свожу с девушки взгляда.
-Сказал, что друг Сергея. Просил открыть, поговорить с ним.
-Как он выглядел?
Передергивает плечами, крепче сжимая возле шеи воротник застиранного халата. Цепляюсь взглядом за ногти на её худых, словно игрушечных, пальцах. Ногти самые обычные. Без покрытия. Давно таких не видел… Как и женского лица без макияжа.
Девушка ведь вполне молодая, но она словно часть этой старой квартиры. Из тех времен… Она не подходит современному миру.
-Как ты.
-Не понял…
-Выглядел, как ты. Весь в черном.
-Может, какие-то отличительные черты были?
-Почему черное? – спрашивает вдруг, словно не слыша моих последних слов. – Чтобы сливаться с темнотой и творить грязные дела? – наконец в её взгляде разгорается огонь. И сейчас этот огонь направлен прямо на меня.
-Ты обвиняешь меня в чем-то? – спрашиваю едва ли не шепотом, давая шанс передумать и забрать вопрос обратно.
Ничего не говорит. Просто снова уводит взгляд. Ладно… От неё мне и этого достаточно. Но другим бы не удалось так легко отделаться… Не терплю необоснованных обвинений. Не прощаю. Никому.
-Что ты будешь делать, если он снова придет?
