– Спасибо за совет, – прошипел Валера, – но я лучше потерплю.
– У тебя ещё второе дыхание есть.
– Может, оно уже наступило…
– Тогда третье.
– А такое есть?
– Вот когда этот орёл на твою задницу нацелится, сам увидишь. Пошли.
Опять они зашагали вперед. Опять по корням и траве. Вновь под сенью деревьев. Создавалось чувство, что они так и будут идти и идти….
Глава третья. Полевая вылазка.
У него был домик. Небольшой, прямо посреди огромного поля. Поле тоже было его. Правда, часть урожая забирал местный лорд, но это было куда лучше, чем горбатить спину в городе. Здесь была свобода. Вредители доставали, правда. Жрали урожай пока он созревал, потом жрали его в амбаре. Все эти крысы, суслики, насекомые. Тьфу, на них. Иногда ещё боги гневались, дождя не было целыми неделями.
А так жизнь его удалась. Такая мирная, тихая. Даже и войн никак не было в округе. Сплошная благодать. Собирай урожай, продавай урожай. Плати подати. Всё просто. Никаких проблем. Так и жил год за годом.
До той поры пока сдуру не потянуло его на приключения. Отправился не в привычный Рейчкорд, а в другую сторону. На запад. Проходил через незнакомую деревушку – а там случилось чего-то! Куча народу, всюду жгут что-то. Дома крушат. Подумал было, что война пришла. Присел за сараюшкой. Подглядеть. А это свои. Рыцари и монахи какие-то с ними. Творят всякое – хаты жгут, тела людские стащили в кучу. Все в каких-то масках. Чертовщина.
Тут ещё из сарая вывалился местный. Прям на него. Весь в каких-то пятнах, бормочет чего.
Тут-то и не выдержал. Сбежал прочь. В свой домик. Даже повозку бросил. Пока шел дурно стало. Голова кружится, в глазах темнеет. Слабость какая-то. Даже сознание терял. Но ничего. Это от страха всё.
Но дошел. Добрался до кровати, так и упал. Уснул махом. А на следующий день уже умер.
Теперь Валера лес просто ненавидел. Что угодно – только не проклятый лес. Раньше любил по грибы ходить, ягоды собирать ездил. На пикники всякие. Весело, круто.
Но сейчас не поехал бы. Ни за что. К черту этот лес. Нагулялся. Аж тошнило. Лесной запах, торчащие ветки. Паутина в лицо. Корень под ногу попался – опять чуть не повалился. А Чизман снова смеялся бы. Ему-то хорошо, привычно.
Надо было бегать по утрам. И на физкультуре не филонить. Честно круги нарезать, зарядку делать. А не сидеть по углам, ожидая окончания пары. Только вот толку? Теперь единственным шансом было идти за программистом. Или кто он там. Иначе отсюда не выбраться. Ладно, крестьяне. Ладно, рыцари. Но грифоны-то откуда тут? Может, ещё драконы вылезут? Или орки какие? Катился бы этот мир куда подальше. Пусть это фэнтези остается в книгах и фильмах.
Хотя, может быть, от усталости ему показалось. Орёл, да орёл. Даже вон Чизман сказал…
А тот вдруг обернулся. Валера даже опешил, подумал, что вслух уже бормочет.
– Хм, за нами погоня, – процедил программист. Парень испугано обернулся. Но никого не увидел.
– Где?!
– В небе.
– Там… – он проверил ещё раз. Вроде никого не видно, – нет никого.
Только облака были. Большая свинцовая волна катилась по небу вслед за ними. И довольно быстро.
– Вон. Грозовой фронт идет. Будет ливень, – Чизман сплюнул, – надо прятаться. Эх, время потеряем…
– Ух…. Надо, – Валера обрадовался, – отдохнем хоть.
– Отдыхать дома будешь.
Позади в тучах что-то мелькнуло. Вскоре загрохотало.
– Быстро его несёт.
– Так мы же в лесу. Спрячемся вон под ветками.
