Я отчаянно мотаю головой и даже отхожу на шаг.
— Я не возьму, — спокойно говорю, — мне не трудно позаниматься.
— Ну так нечестно, — тут же отвечает парень, — я не могу так.
— Я не занимаюсь обычно, — сбивчиво поясняю я. — Для тебя сделала исключение, но денег мне не нужно.
— Ну-у-у-у, — протягивает Мирон, — тогда я тебе что-то подарю. Сертификат там куда-то… идет? — с надеждой спрашивает парень, и я киваю, улыбаясь как настоящая влюбленная дурочка.
Я ухожу в приподнятом настроении, улыбаюсь всю дорогу домой как ненормальная. Вспоминаю, что Кир пообещал помочь, но решаю, что мне уже и не нужна помощь, да и он, скорее всего, просто бредил. Говорил, что приходило на ум, заболел все-таки, температура у человека.
— Дашка-а-а-а, — кричу я с порога, — Дашка-а-а-а, — снова заорала.
Подруга вылетает в прихожую за несколько секунд и смотрит на меня и интересом.
— Что, рассказывай? — тут же произносит она. — Как все прошло?
— Невероятно, — я прижимаюсь спиной к стенке и улыбаюсь самой, что ни на есть идиотской улыбкой. — И мне нужно немедленно привести себя в порядок. Ищи салон, давай, записывай меня на приведение в порядок, Дашка-а-а-а. Я должна выглядеть в нашу следующую встречу на все сто.
Салон мы находим быстро. Дашка интересуется у Ленки, где та наводит красоту и быстро записывает меня к мастеру на маникюр, к парикмахеру на полное преображение и на курсы макияжа. Я только киваю и говорю, что мне подходит.
С нетерпением жду следующей субботы, когда меня, наконец, преобразят, сделают из меня красивую, привлекательную девушку, способную соблазнить такого парня, как Мирон. Всю неделю я только и могу, что наблюдать за ним издалека, правда, на этот раз он хотя бы со мной здоровался. Коротко кивал в коридоре, но и это уже был прогресс.
В субботу встаю ни свет ни заря. На улице еще темно, но меня это не останавливает, я умываюсь, одеваюсь и начинаю ждать часа записи. За завтраком меня прерывает смс-сообщение:
Идиот: Собирайся, Лунтик, буду у тебя через час.
Сначала я не понимаю, что это за сообщение и от кого оно, но вскоре воспоминания накрывают и я улыбаюсь. Кирилл. Я ведь записала его так. Визжу, потому что таки добилась своего. На мой крик прибегает Дашка, Ленка спит мертвецким сном после вчерашней тусы в каком-то новомодном клубе.
— Что такое? — Дашка влетает на кухню, обмотанная пододеяльником. — Что случилось?
— Он, — я тыкаю на телефон. — Он мне поможет. Только что написал.
— Кто? — спросонья не понимает подруга.
— Трофимов. Кир. Кирилл, — я улыбаюсь в предвкушении не только преображения, но и лекции под названием “Как добиться Мирона Трофимова” в исполнении… внимание… его брата-близнеца!
В ожидании Кирилла проходит целый час, после которого звонит мой телефон, и я тут же накидываю пальто, шапку, сапожки и выбегаю на улицу. Кирилл сидит на своем байке и что-то просматривает в смартфоне.
— Привет, — я шагаю к нему и улыбаюсь.
— Привет, — он тут же выходит из какого-то мессенджера и засовывает телефон в карман куртки. — Поехали? — парень слезает с байка, достает шлем и протягивает его мне. — Надевай.
— Э-э-э, мы на байке поедем? — ошарашенно спрашиваю.
— Лимузина у меня нет, — отшучивается парень, чем еще больше шокирует меня.
Он что? Серьезно? Серьезно считает, что я поеду с ним на байке? Да ни в жизни.
— Эй, — Кирилл выводит меня из задумчивости. — Ты едешь?
— Н-н-н-е-е-е-т, — протягиваю я, запинаясь. — Я не поеду на… этом.
