Кивнув ему, я бросаю свои вещи на свободный стул и иду к гримёрному столу. Едва устраиваюсь в ожидании феи-Леры, как в отражении встречаюсь с уже знакомым взглядом.
Мотоциклист стоит, опершись плечом о косяк двери, одетый в белую футболку и чёрную куртку. Руки скрещены на груди, голова опущена, а глаза… они снова наполнены какой-то ненавистью, будто весь мир перед ним в чём-то виноват. В частности, я, и мне непонятно, когда я успела так ему насолить. Не может быть, чтобы из-за шлема он так меня возненавидел.
Лера не торопится, а мне становится жутко под его взглядом, словно и нет здесь больше никого, а я один на один с маньяком. Перестаю дышать и сжимаю ручки кресла, когда парень, сдвинувшись с места, идёт прямо на меня. Оторвать глаза от него не в силах, и я просто наблюдаю, как он шаг за шагом приближается и, встав за мной, упирается руками в спинку и наклоняет голову к моему уху.
— Привет, — шепчет своим низким голосом, заставляя моё тело ловить какие-то волнующие вибрации. — Ева, — добавляет, будто пробует моё имя на вкус.
Язык прилип к нёбу, в горло будто сухой травы напихали, в голове не то что слова найти не могу, ощущение, что все буквы вылетели. Взгляд в отражении всё такой же безэмоциональный, как и в ту первую встречу, когда я разбила его шлем.
— Ты ведь Ева? — спрашивает, и даже уголки его губ дёргаются, намекая на улыбку.
Вместо ответа я едва заметно киваю, сжимая ручки кресла до онемения пальцев. Очень и очень странная реакция на этого парня. Вроде и страшно от его близости, но в груди разливается тепло, словно я проглотила горячий шар, и он согревает изнутри.
Мотоциклист-уголовник усмехается, отвернувшись, и вдруг моё кресло резко крутится, и я оказываюсь лицом к лицу с парнем. Запах мандаринов и мускуса моментально окутывает, словно в кокон. И я будто оказываюсь у горящего камина, укутанная в тёплый плед, вокруг очень много мандаринов, а за окном плавно падают крупные снежинки.
Зима — моё любимое время года. Сказочная атмосфера, разноцветные огоньки, а мир вокруг кажется таким чистым благодаря белому одеянию.
— Я Демьян, — шепчет мне в лицо, вырывая из мыслей. — Будем знакомы, — не спрашивает, констатирует, и приходит понимание, что ему плевать, хочу я быть с ним знакома или нет.
— Проблемы? — раздаётся где-то с боку, и я заметно расслабляюсь.
— Похоже? — вопросительно выгибает бровь мотоциклист, так и не убрав руки с кресла, оставляя меня в западне.
— Парень, — устало вздыхает Влад. — Нам работать надо, — добавляет, осматривая Демьяна каким-то неприязненным взглядом. — Работа — это нахождение в действии, деятельность, процесс превращения одного вида энергии в другой, за что люди получают деньги, — ровным тоном проговаривает друг, а у меня глаза на лоб лезут.
Хочется крикнуть ему, чтобы он замолчал, выбирал слова, не дразнил зверя, но всё, на что меня хватает, — это сидеть и молчать.
— Демьян Романович, — спасает ситуацию Альберт. — Посмотрите снимки? — спрашивает фотограф тоном, который я в первый раз слышу.
Альберт ни перед кем не распыляется, будь тот хоть всемирной звездой с десятками Оскаров или другими известными наградами. В студии для него все равны, а тут он совсем на себя не похож. С чего бы это? Ответ на поверхности — Демьян.
— Конечно, — совершенно спокойно кивает и, бросив равнодушный взгляд на Влада, уходит с Альбертом.
— Я не понял, — хмурится друг, смотря вслед мужчинам.
