Листая чью-то старую тетрадь,
Ты в ней прочтёшь свое стихотворенье,
Оно к тебе придёт, как озаренье,
Ты будешь биться и страдать,
Кому и как его продать,
Но так и не избегнешь разоренья.
И ты покинешь грешные места
И позабыв, что путь твой гол и труден,
Пойдёшь отдать свой свет ослепшим людям,
Но жизнь жестока и проста,
Ты будешь плакать у креста,
Когда они тебя осудят.
Но ты не бойся вместе с нами петь,
Но ты не бойся вместе с нами слушать.
Твоя душа вольётся в наши души
И выльется сомнением на смерть.
Все вещи перестали быть собой,
Когда ты изменила их с размаху,
Когда ты испугалась и со страху
Решила беглою рабой
Идти одна на смертный бой,
И вот пришла на собственную плаху.
Но не бывает жизни без конца,
Как не бывает пьесы без антракта,
У жизни очень плохо с чувством такта,
Она не пьёт воды с лица,
Она не любит жечь сердца —
Всё это можно сделать бесконтактно.
И вот вино, допитое до слёз,
Омоет губы влагой откровенья,
И ты, забыв про прежние стремленья,
Наполнишь дни туманом грёз
И будешь плакать не всерьёз,
Всерьёз не пережив забвенья.
И ты не будешь вместе с нами петь,
И ты не будешь вместе с нами слушать.
Как мы умрём, как вырвут наши души,
Тебе позволено смотреть.
