В этот раз Саша подготовился основательнее, снимает много. Мы поднимемся по длинной лестнице на вершину горы, перед которой на воде будет расположена «гитара» – ее монтируют перед заключительным концертом. С высоты рассматриваем и снимаем простирающийся во все стороны наш палаточный город, затянутый дымками костров. Дрова для костров привозят с собой либо покупают здесь, на месте. Питьевую воду подвозят на машинах. Снимаем конкурсы поделок. В одном месте трудятся художники, пользуясь баллончиками красок. Забредаем в лагерь кришнаитов возле входного шлагбаума. Все они в белых длинных одеждах, глаза неестественно блестят, чувствуется резкий специфический запах. Здесь же на земле разложены их ароматические палочки, книги, шарики для массажа. Девушки на небольшой сцене монотонно поют, покачиваясь:
Снимать здесь не запрещают, предлагают свои товары, проводят мне шариком по спине – щекотно и приятно. Но вид у них обкуренный, в их ароматах что-то наркотическое, долго мы не задерживаемся.
Шевчук в этот раз не приезжает, поют Хомчик, Шаов, Егоров, Третьяков. Разносится мощный бас знаменитого «знатока» Бурды: «Реки-тики-та, реки-тики-та!» И песня у него о том, что если нет голоса и слуха, кричи как можно громче.
Смотреть заключительный концерт на гору мы отправляемся с девушками из Самары. Концерт начнется вечером, но удобные места надо занять заранее. Девушки занимают с утра, дежурят там по очереди.
В этом году Грушинскому фестивалю тридцать лет, на «гитару» выходит Городницкий. Постепенно темнеет, и гора вспыхивает лучами покачивающихся в такт музыке фонариков. У меня в руке тоже фонарик, Саша держит видеокамеру.
В свою палатку возвращаемся уже утром, уставшие, но счастливые. Некоторые спят в спальных мешках на поляне перед третьей эстрадой, скоро здесь опять начнется концерт.
«Но сумерки тают, и тучи вплывают в рассвет,
И тихо вздыхает, нахмурившись рябью, река.
И завтрашний день наступает, а нас уже нет,
И только висит над поляной туман, а пока
Пой, кострами согретый остров,
Неси нас морем пустых скитаний,
И пусть туман обнимает остов,
Торчащий остро, былых мечтаний.»
(Олег Митяев, «Остров»)
Больше мне не удается попасть на Грушинский фестиваль, но желание вернуться туда не исчезает до сих пор.
Тамара рассказала о своей мечте: хочется спуститься на резиновой лодке по Иргизу. С остановками, рыбалкой, ухой на костре, ночевками в палатке. Я загорелась идеей. Работать все равно кончаю, стала подводить память, допускаю нелепые ошибки в программах, в одном месте исправлю, в другом забуду. Осваивать постоянно новое и новое, без чего невозможна работа программиста, уже не хочется. Да и вообще хороший программист – молодой программист. Чем быть плохим, лучше никаким.
Приобрела двухместную лодку, спасательные жилеты; палатка, спальные мешки есть – можно готовиться к поездке. У Тамары не получается, с внучкой надо сидеть, боится, что не хватит сил на долгий переход, она старше меня на десять лет. Решаем отправиться вдвоем с Сашей. Намечаем маршрут: подняться выше по Волге, переправиться через Волгу, войти в Ревяку, пройти по ней до соединения с Иргизом, спуститься по Иргизу до Волги и там вернуться на этот берег. Отвезет вверх и заберет потом с Волги на машине сын.
Лето почти кончается, конец августа, но жара не спадает, ночи теплые, вода тоже. Отправляемся в путь. Грести через Волгу мне Саша не доверяет, гребет сам. А лодка, хотя и двухместная, но загружена вещами: продукты, теплая одежда, палатка, удочки. Тесновато, но как-то размещаемся, усаживаемся. Главное – перейти Волгу, в малых речках течение меньше, берега близко. Не так давно баржи, теплоходы, катера шли сплошным потоком, так легко не переправишься, сейчас пусто. Баржу редко увидишь, не говоря о теплоходах. Последние «Ракеты» и «Метеоры» продали и утопили где-то в шлюзах.
