– С кем ты разговариваешь?
Голос мамы вернул меня на деревянный пол комнаты. Я немного задумалась.
– Я пишу книгу.
– А где сама книга?
– Ну, я ещё не совсем могу писать, поэтому записываю её вот тут, – и я указательным пальцем показала на голову.
– И о чем эта книга?
– О том как жить у моря-океана, – медленно начала я, – Природа, как проходят мои дни, что я вижу.
– О, это очень интересно, я бы с удовольствием почитала такую книгу. Когда она будет готова?
– Она началась просто так и закончится наверняка так же – где придётся.
– Ну, что же, Нони, обязательно запиши ее.
Мой каменный настрой угас. Появилось чувство, что я делаю что-то не правильное. Меня поймали на том, что, наверное, я скрывала, но не особо старательно. Ведь я правда пишу книгу, но теперь эта книга стала гораздо больше существующей, чем прежде.
И я должна была ее записать, на самом деле, не для вида, не для своей головы, а взять и записать то, что я вижу. Как и задумывалось, собственно.
Но это страшно. Включить свет в потаённой комнате и пригласить всех смотреть, что в ней. Я как следует задумалась о том, что может и не стоит книгу продолжать, в ней нет ничего такого особенного. Обычная комната с рисунками острова на котором я живу. Кого это сможет удивить?
Камней что ли не видели? Мама моя всю жизнь на этом острове живет и что она не видела эти камни? Конечно видела! А море-океан? Конечно видела! И зачем я тогда делаю эти записи?
Я думала. Думала и смотрела в окно. Оставаясь в том же положении, что и была прежде. Сидела на полу, скрестив под собой ноги. Деревья качались, облака проносились быстрее обычного; черные птицы парили, пытаясь завоевать ветер и передвигались не зримыми нитями совершено не махая крыльями.
За стеной мама готовила ужин, я представляла, как теплота, паря над кастрюлей превращается в эти самые облака и уносится прочь.
Запахло морковкой. Эта мысль захотела перебраться к кухне немного поближе.
Сев за стол, мама сразу же дала мне морковку. Некое таинство маминой готовки – обязательно съесть морковку одну на двоих. Я хрумчала сладостью, впитывая в себя оранжевый сок.
Другая порезанная морковка отправилась в дымящую кастрюлю, там уже разварился горох. Мама вытерла руки об полотенце, взяла свою половинку морковки и села рядом со мной на соседний стул.
– Так и что там с книгой?
– Да, ничего, – ответила я, грустя по исходу мыслей. Которые, как облака убегали, а за ними следовали в точности такие же.
– Нони, я не слышала, что ты говорила, мне послышался твой голос и я пришла думая, вдруг бабушку пропустила и ты с ней говоришь, – сказала мама, чувствуя, что я погрустнела, – А ты одна. Мне интересно, как ты видишь мир. Я заинтригована. Расскажешь немного?
– А что рассказывать? Ты видишь тоже что и я. Камни. Море. Птицы. Нет ничего интересного, что бы кому-то понравилось.
– А ты пишешь для других? Или для себя?
– Я не знаю. Я просто записываю. А тут подумала, что все видят камни и не о чем тут и писать и читать.
– Какие камни?
– Ну, камни с мхом, у дорог, наш забор с зеленым мхом, и деревья тоже во мху. Думаю это не интересно.
– Мне нравилось его трогать в детстве, он как перинка, – сказала мама немного подумав, – Очень приятный, мягкий и думается теплый, но мокрый, – я смотрела на маму, а она вспоминала, – Удивительная живность природы. Если ты хочешь запомнить мох, записать о нем, в этом есть что-то такое, знакомое. Уютное. Я бы почитала о мхе, о том, как ты его видишь. В этом и интерес, писать о том, что тебя волнует. А у других своя голова, и они думают о другом. Если ты будешь думать о чужой голове, тебе свою не куда будет пристроить. Понимаешь, Нони?
