С Россией мой открытый счёт,
Где сад стихов моих растёт.
Надежда здесь моя и боль.
В нём никогда не будет ноль.
Моя в нём ненависть к властям,
Любовь – не унести в горстях,
Сожжённый под Смоленском танк,
Крик Севастополя атак
Отбитых. Отступлений жуть.
И матери спасённой жизнь.
Тут на весах и жизнь моя,
И честные мои друзья.
И «тройки» сталинской вердикт:
«К расстрелу», что не влазит в стих.
Штрафбаты, ямы, лагеря.
Судьба моя, страна моя.
Готовы тут меня распять,
Но наплевать – сто двадцать пять
Уже мной пройдено Голгоф,
А миром правит лишь любовь.
Тут Пушкина свободный слог
И хрип Высоцкого – я смог
Его спасти от смерти сам,
Во сне. Бог глух к моим мольбам.
Прости, «немытая», прощай,
Благослови и не серчай.
Но, покидая дивный край,
Украл любовь твою, ты знай,
И закопал её в саду,
Куда один гулять иду.
Растут на месте том стихи.
Они смешны, они тонки.
Но счёт мой надо закрывать,
Долг детства надо отдавать.
А русской крови сотню грамм
Увёз с собой и не отдам!
И в детях чую я своих
Той крови бег и силы рык.
