Ты, Россия-мать, народ твой всегда был чернь,
ты Икаров рожала в трущобах своих деревень.
И царизм феодальный, и партии красной вожди,
как стадо баранов, толпой за вами мы шли.
Охлократии нашей не видел ещё белый свет.
Нашу землю другим бы, воскликнули: «Это же рай!»
Но у глупой толпы огня Прометеева нет,
Не умеет богатством своим она управлять.
Торговали Россией каждый, кто только мог.
Нефть, пушнину, леса отдавали почти задарма.
Ели щи с отрубями, других угощали икрой,
Превращая в дерьмо то богатство, что было у нас под ногой.
Дай мне крест, родная мать, за Россию я боюсь.
Сколько можно пропивать, продавать родную Русь?
Бог на небе высоко, а жить в России нелегко.
Дай мне крест, я за народ свой помолюсь.
Наши руки способны кувалдой блоху подковать,
Обругав всех святых, авралом вытянуть план.
Мы привыкли работать лом и какая-то мать,
Не используя свой богатейший талант.
Мы плевали в колодезь, который поил нас водой,
Мы пшеницей и фруктами вскармливали скот,
Побираясь при этом, вниз шляпу держали тульёй,
Наступая ногами в своё же дерьмо.
Ты, Россия моя, вся в рубцах от дорог колеи, грязь,
овраги, болота, канавы свалкой полны.
Хоть прекрасна на вид, но внутри безобразен твой лик,
истязает тебя, как врага, лапотник-мужик.
