- Иди-иди, свежий воздух полезен, смотри, какой бледный. Надолго я у тебя её не заберу, - косит на меня ненормальные глазищи. - А хотя там видно будет.
- Кир, иди, - вклиниваюсь между ними. - Всё нормально, правда. Подожди меня на парковке, я быстро.
Кирилл до смерти напуган и явно унижен, но пытается держать лицо: гордо поправляет воротник рубашки, оценивая уничижительным взглядом поехавшее чучело.
- Ты уверена, Маш? Может, полицию вызвать?
- Уверена, - подталкиваю его в грудь, уводя. И тише: - Давай не будем привлекать к себе внимание, на нас и так уже все косятся. Просто подожди меня на парковке.
- Так ты его всё-таки знаешь? Но откуда?
- Нет, не знаю, но... Короче, долго объяснять. Я скоро, - клюю его в щёку и оборачиваюсь на Кнута - тот стоит с равнодушной, даже скучающей миной, и лишь в прозрачных глазах мелькает что-то похожее на проблеск интереса.
Признаюсь - поджилки трясутся, и я втайне надеюсь, что Кирилл не уйдёт так далеко, останется хотя бы в зоне видимости, но он действительно уходит...
Так, спасая от раздачи его, я внезапно поставила под удар себя.
Хотя что уж - положа руку на сердце, я не столько спасала его, сколько не хотела, чтобы он случайно узнал о моём "маленьком ночном приключении".
- Идём, - опережая незваного гостя, стремлюсь поскорее скрыться от любопытных глаз.
Мне до ужаса страшно, но гораздо больше - стыдно. Стыдно, что нас увидят вместе. Да уже увидели. Дочь прокурора и главный бандюган района... Какой позор!
- Чего тебе? - торможу за углом, прячась за длинным монолитным забором родного альма-матер. Кнут стоит напротив, но я почему-то не решаюсь смотреть ему в глаза, поэтому не отрываясь буравлю "фак" на его толстовке. - Только быстрее, ладно? Меня там парень ждёт.
- Этот сахарок твой парень? Я думал, подружка стрижку поменяла.
Поднимаю на него изумлённо-обиженный взгляд. Говорить такое о Кире, да как у него только грязный язык повернулся!
Опрометчиво, знаю, но промолчать просто не могу!
- Кирилл - настоящий мужчина, уж точно не ровня тебе.
- Настоящий мужчина, который поджав бубенцы отпустил свою девчонку с другим, - ухмыляется. - Он по морде-то хоть дать может или маникюр боится испортить?
Ну, знаете! А вот это уже за гранью!
Неожиданно страх уходит на второй план, разум затмевает праведная злость.
Задираю горделиво подбородок, смело заглядывая в его шальные глаза.
- Он ушёл, потому что я его об этом попросила!
- Послушный, значит. А если я тебя сейчас в машину затолкаю? - щурится на солнце, и, чуть наклонив голову набок, вставляет в зубы спичку. - Быстро твой мажор бегает?
Он ненормальный. Господи, как меня угораздило связаться с этим отмороженным!
Страх липкими щупальцами снова пробирается к горлу, мешая нормально дышать. Вспоминаю его дребезжащую рухлядь (наверняка угнанную) и сильно жалею, что не прихватила презентованный им ночью перцовый баллончик.
А если, правда, затолкает... Он же поехавший.
Делаю пару шагов назад, лихорадочно вспоминая, в каком отсеке сумки лежит банка Пепси. Какое-никакое, а всё-таки средство самообороны. Но прежде чем кидаться на амбразуру, пытаюсь зайти с другого угла, всё как учили на лекциях по криминальной психологии:
- Послушай, - наигранно миролюбиво, - как там тебя...
- Зови меня просто Кнут.
- А имя?
