Исчезли все цвета.
Как будто бы все краски
Забрал беглец с собою:
Вдруг как-то посерели
На небе облака,
И вроде бы поблёкло
Тут небо голубое,
И потускнел заметно
Малиновый закат.
Средь буйства ярких красок,
В стране волшебной где-то
Он обитает, верно,
Поныне жив и здрав…
Беглец непокорённый,
Откликнись – где ты, где ты,
Так на меня похожий,
Мой Розовый Жираф?
2017 г.
***
Жизнь тает, словно прошлогодний снег,
На две неравные разбившись части.
Всё в прошлом, и приходит лишь во сне
Ко мне – моё несбывшееся счастье.
2017 г.
Нет, никому не говори
О том, что теплится внутри;
О том, какая тяжесть дум
Твой занимает часто ум;
О том, чем дышишь и живёшь;
О том, чего от жизни ждёшь;
О том, что грезится в ночи –
Молчи, прошу тебя, молчи!
Однообразья в людях нет:
Свой вкус у каждого, свой цвет.
Все перемешаны в толпе,
И каждый судит по себе.
Не в силах даже мудрецам
Понять кого-то до конца
Сквозь толщу масок и личин;
И вот поэтому – молчи!
Речь заводи с людьми о том,
Что обустраиваешь дом;
Что будет ранняя весна
И что растёт на хлеб цена;
Что трудно выплатить кредит;
Что застарелый хрип в груди
Никак не вылечат врачи…
О сокровенном же – молчи!
2017 г.
Пришла весна. Теплеет помаленьку,
Вовсю звенит весёлая капель,
И из-под юбок первые коленки
Всё чаще появляются теперь.
По улицам, по подиуму словно,
Проходят гордо женщины весной,
Мужчин всех ослепляя поголовно
Незагорелых ножек белизной.
За лето привыкаешь понемножку –
И, зрелищем пресыщенный, увы,
Идешь, в упор не замечая ножки,
Не поворачивая головы.
Но вот зимой под тёплою одеждой
Опять укрыты ножки, не видны –
И остаётся вновь мечтать с надеждой
О раннем наступлении весны.
2017 г.
***
Жизнь идёт, жизнь бежит – и с течением дней
Мы становимся опытнее и умней…
Почему ж тогда, логике всей вопреки,
Мы до смерти своей – всё равно дураки?!
2017 г.
Болезнь под названием Жизнь
Вечер был одинок, как библейское слово в начале.
С неба мелкими каплями падала тихо тоска.
Я в холодной квартире – недужен, ненужен, печален –
Одиночество в вязкой густой тишине полоскал.
Настроение было моё в этот вечер – не очень,
Настроение было моё – хоть в могилу ложись.
Ничего у меня не стряслось, просто, как всегда, к ночи
Обострилась привычно болезнь под названием "жизнь".
У любого из нас так бывает, то чаще, то реже:
Ни с того ни с сего накрывает припадком хандра.
Я не меньше других этим приступам также подвержен –
И похоже, что снова её наступает пора.
Лезут мысли опять, запрещённые к употребленью,
Пессимизм оголтелый закладывает виражи,
И всё тлеет неспешно во мне, как сырые поленья,
Застарелая эта болезнь под названием "жизнь".
Совершенно раздавлен я в чёрные эти минуты,
Ничего мне не в радость, зато всё не то и не так;
А толчком к обострению чаще всего почему-то
Служит мелкий совсем, незначительный вроде пустяк.
Всё плохое – огромное приобретает значенье,
А хорошее в мире совсем исчезает, кажись…
Всё, конечно, не так: это просто болезни теченье
Под коротким, но ёмким и звучным названием "жизнь".
Но мечтам не всегда суждено оставаться мечтами,
Пусть не часто, но всё-таки что-то да сбудется вдруг.
Я мечтаю о выздоровленьи давно – и с годами
Постепенно пройдёт мой мучительный псевдонедуг.
И пойму с опозданьем тогда я, что жизнь – не зараза,
А насыщенных радостью солнечных дней круговерть…
А потом от болезней всех освободит меня разом –
Лишь одним взмахом скальпеля – лекарь по имени Смерть.
2017 г.
