И в буквальном смысле мне прилетает смачный поджопник.
Я бегу к клиентам, приведя дыхание в порядок. И не понимаю, что здесь делаю до сих пор. Профессионал, мать его, дела! Не могу гостей бросить!
Натягиваю улыбку и вижу краем глаза Тимура Руслановича.
Всё. Пути назад нет.
Влетаю в зал, иду к гостям. Уж перед ними он меня не будет отчитывать! Быстро их обслуживаю, невольно желая задержаться здесь. Но не выходит.
По правилам мне нельзя долго находиться в зале. Особенно, когда в нём больше никого нет. Поэтому я выхожу, пытаясь слинять подальше от Бахрамова, но, как назло, он загородил единственный путь к отступлению! И возможность добраться до моей сумки.
Собираю волю в кулак и, распрямив плечи, хочу пройти мимо него. Хотя его взгляд пугает. К полу приковывает. Как и его фигура. И настрой.
Он идёт – и пол словно содрогается.
– Вы – маленькая заноза! Знаете, что я с Вами сделаю?!
Подходит ко мне, а моя рука сама рефлекторно взлетает и соприкасается с его щекой. И начинает гореть.
– Маленький у Вас интеллект! – шиплю сквозь зубы. Хватит меня так называть! – Раз уж Вы…
Я не успеваю договорить. Этот неотёсанный мужлан обхватывает меня руками и закидывает на плечо. Легко, как пушинку.
Открываю рот от такой наглости и барабаню кулаками ему по спине.
– Вам за это воздастся!
А в ответ мне прилетает смачный шлепок по заднице. Задохнувшись от возмущения, только активнее начинаю его бить. Но быстро устаю. Дыхание сбивается, а кровь к голове приливает.
Он заносит меня в свой кабинет, тут я начинаю уже кричать.
– Отпустите!
И ведь он слушается! Отпускает! Попой на стол. И, раздвинув мои ноги, вклинивается между ними. А всё, о чём я сейчас волнуюсь – юбка-карандаш, которая задирается от такого положения.
Да он!..
Истерично хватаюсь за ткань и прикрываю свои трусики. Только вот их он ещё не видел!! Грудь взглядом уже облапал, а руками… везде!
– А теперь, Ася, слушайте сюда, – грозный, словно загробный голос заставляет съёжиться.
Отрываю взгляд от своей юбки, подтягиваю её и сглатываю, когда замечаю выражение глаз своего босса.
– Сейчас я зол.
Вижу.
– Очень.
И ещё раз вижу.
– И если не хотите, чтобы я Вас перевернул и отхлестал ремнём, замолкните.
Странный огонёк мелькает в тёмных глазах. И я опять сглатываю от волнения, успев это представить.
– Из-за Вашей выходки мы с Вами стали героями нескольких таблоидов, разлетевшихся со скоростью света, – цедит он сквозь зубы.
Моей выходки???
– И теперь мне поневоле нужны Вы в качестве моей девушки. И меня не волнуют Ваши обстоятельства. И наплевать, эскортница Вы или нет. Завтра вечером я заберу Вас из дома. Будем считать это отработкой за машину. Понятно объясняю?
Так и хочется крикнуть: «Это всё из-за Вашей дочери!», но я молчу, сцепив зубы. И через пару секунд с трудом выдавливаю:
– Вы тогда отстанете от меня?
– Нет.
– Тогда не пойду.
– Добровольская! – рычит мне в лицо. Страх подкатывает к горлу. – Ещё одно слово…
– Ладно-ладно, – выставляю одну руку вперёд. – Сдаюсь. Схожу.
А потом отомщу.
Ох, моя месть будет вселенского масштаба! Как только я её придумаю.
Босс резко отрывается от меня, и я, наконец, спрыгиваю со стола. Попа аж вспотела. И след на столе остался. Слегка подтираю его, пока Бахрамов, прикрыв от усталости глаза, идёт на своё место.
– Я пойду? – спрашиваю аккуратно. Там всё-таки гости.
– Иди, – машет рукой. – Потом можешь быть свободной. Завтра к тебе приедет стилист. Привезёт платье. Немного подучись держать язык за зубами – и всё будет отлично.
