Казаринова нет и нет…
— Ну где же ты сукин сын? — Я нервно кусаю изнутри щеку, барабаню пальцами по рулю.
Под мелодию входящего звонка смотрю на имя звонящего и изумленно вытягиваю лицо.
«Саня Казаринов» — светится на экране.
Быстро пытаюсь сообразить, зачем ему понадобилось звонить мне.
«Может, он в курсе, что я его раскусил и теперь хочет дать новые указания?»
Прочищаю горло, ослабляю воротник рубашки и включаю громкую связь.
— Слушаю тебя внимательно!
— Черкасов, здорово! — раздается его бодрый голос. — Ты сейчас случайно не в Сити? У меня тачку забрали на эвакуаторе. Может, подбросишь меня в ГИБДД?
На короткое мгновенье я даже забываю, как формулировать предложения, а в голову как пули влетают вопросы:
«Он в Сити? Почему он там? Он же должен быть здесь!»
— Нет, я… — чешу голову, быстро придумывая, что ему ответить, — …я еду на встречу со сценаристом.
— Вот дьявол! — цокает языком Саня. — Ладно, наберу кому-нибудь еще.
Он прощается со мной, скидывает вызов, а я несколько минут тупо смотрю в лобовое стекло и пытаюсь сообразить: в чем, черт возьми, дело?
Он не планирует забирать сумку?
Но ведь сто процентов это он писал мне СМС. Кроме него никто не мог взять телефон Красовской. Ни у кого кроме Казаринова не может быть доступа к этим чертовым фото.
«Клининговая компания... — внезапно озаряет меня. — После мальчишника в доме убирались сотрудники клининговой компании!»
Я быстро прикидываю в голове возможный вариант утечки фото:
«Они нашли разбитый мобильник, присвоили его себе, нарыли там компромат на известного актера и решили сорвать на этом куш. И… тот, кто сейчас приедет за сумкой найдет там черное досье еще и на Казаринова».
— Черт! — Я с яростью ударяю по рулю и, выскочив из машины, бегу к входу.
— Черкасов! Это же Черкасов! — тычет в меня пальцем беременная девушка.
Ее парень оборачивается, преграждает мне дорогу и, расправив плечи, протягивает руку.
— Спасибо за «Буйного»! — Он крепко жмет мою ладонь и выставляет большой палец. — Вот такой сериал!
— А третий сезон выйдет в мае? — спрашивает девушка.
— Да, — быстро дыша, отвечаю я и киваю на дверь. — Прошу прощения, мне нужно срочно попасть внутрь.
— А Кретов из второго сезона выжил? Он будет в третьем? — не унимается девушка.
— Молодые люди, ну что вы встали посреди дороги?! Дайте пройти! — ворчит бабуля с сумками и парочке приходится освободить проход.
Затор в дверях приводит меня в бешенство и заставляет кровь прилить к лицу. Пытаюсь обуздать вспыхивающий внутри гнев и пропускаю вперед бабулю. На секунду оборачиваюсь и застываю, заметив, как по стоянке движется ярко-желтый «ламборджини».
Он сдает назад, резво разворачивается, вписывается четко между двух машин, и я без всяких колебаний узнаю манеру езды Казаринова.
«Ах ты сука-а…» — протягиваю про себя. — Так вот зачем ты позвонил мне. Проверить, где я?»
Он выходит из тачки и быстро направляется к входу. Я вбегаю в здание вокзала, встаю в ближайшую очередь к кассе и спустя полминуты наблюдаю, как Казаринов идет в сторону камер хранения.
— Ой, здрасьте! — широко улыбается рядом стоящая женщина и толкает в спину мужчину. — Ген! Гена! Это же Олег Черкасов, смотри, смотри!
Меня начинают фотографировать, что сейчас вовсе некстати: Казаринов может заметить суматоху, затем — меня.
— А можно селфи? — спрашивает высокий парень и кладет руку на мое плечо.
Щелк, щелк.
— Извините, мне пора. — Не скрывая раздражения, я выставляю вперед ладони, давая всем понять, что фотосессия окончена и отхожу подальше от очереди.
