За жизнью - страница 3

Слова старца, словно магия, подействовали на обитателя комнаты. Успев только заметить изменения в позе рыцаря, разум пленника поплыл, затягивая в пучину снов. Глаза закрывались, веки тяжелели, будто к ним подвесили маленькие гирьки, и поднять их не было никаких сил.

– Да где же это я? – только и успел снова задать вопрос. Как только голова пленника коснулась подушки, в ней будто выключили свет, погрузив в царство снов.

И сон ответил ему на многие вопросы, хоть и был коротким. Но придавать этому значения пленник не стал. Ведь он верил, что находится в плену Морфея. Это просто затяжной сон, конец рано или поздно настанет, и он проснется в своей комнате, рядом будет любимая жена, на столе – вкусный завтрак. Так он представлял свою жизнь, на самом деле память частично стерлась. Он просто предположил, что у него есть жена, возможно, и дети. Но не эта зеленая жижа и странный белый халат вместо ванной комнаты и привычной для него одежды. И старик уж точно не окажется рядом.

Посмотрев на себя со стороны, он не сразу поверил в увиденное, посчитав это полной бессмыслицей. Набор картинок, что мелькали в голове, словно он посмотрел диафильмы.

А видел он себя на больничной койке, на лице была надета маска, рядом стоял аппарат искусственного дыхания. Зеленый экран показывал непонятные полоски, которые иногда поднимались вверх, а жена (или кто?) лицом уткнулась в кровать, подложив под голову руки и заснув в такой неудобной позе. Одним словом, он понимал, что лежит в коме, а эта штуковина просто-напросто поддерживает ему жизнь. То, что это именно он лежит сейчас на кровати – сомнений не было. Он видел себя так же хорошо, как и видел рыцаря в доспехах на белой ткани в домике странного старца. Слышал монотонный звук – пик-пик-пик.

После того, как глаза его открылись, он долго не мог поверить в то, что увидел. Не понимал, где сон, а где явь. Может, все эти картинки – это тоже сон?? Сон во сне. Ведь такое бывает? То, что ему приснилось, никак не укладывалось в голове. Как и то, что сейчас он лежит непонятно где, непонятно кто с ним беседует, и уж тем более живыми глазами смотрит с белого полотна.

Пленник скорее поверил бы в то, что находится в психушке, и все это – плод больного воображения, а старческий хриплый голос раздается только в его голове.

Ясно было одно: он снова проснулся в том же странном помещении, и единственное его спасение – это старик, пусть даже и воображаемый.

– Эй, старик! – крикнул уже смело юноша. Он устал бояться, ему нужны ответы, чтобы вернуться домой.

– Не надо так кричать, мой юный друг, я тут, рядом, – старец сидел в дальнем темном углу, подперев руками подбородок.

– Ты меня напугал.

– Я не хотел. Пей, – указав на стол, на котором стояла такая же миска, но уже с фиолетовой жидкостью.

Появление стула и стола не осталось без внимания пленника. В прошлый раз их тут не было. Или были? Или он в панике не заметил? Но куда загадочней та картина на ткани – рыцарь, постоянно меняющий позу.

Спрашивать о появившейся в комнате мебели он не стал, посчитав глупым, да и не это его сейчас интересовало.

– Я не буду это пить.

– Пей, – настаивал старец, – если ты хочешь получить все ответы.

– А ты читаешь мои мысли?

– Нет, но и так понятно, что вопросов у тебя больше, чем ответов.

– А ты немногословен.

– Ты будешь пить или нет?

– Выпью, я выпью, только скажи мне одно: что все это значит?