- Я хочу выйти из игры, - наконец говорю я после пары минут молчания.
- Это тебе не детская считалочка, Амир, - цедит сквозь зубы Виктор. - Нельзя просто так выйти по желанию!
- Мои цели изменились, - стараюсь говорить ровно. - Я больше не часть твоей игры.
- Моей? - Виктор понижает голос почти до шёпота, и я знаю, что это значит. Он в бешенстве. - Я думал, она "наша". И эта, как ты её называешь "игра" так просто никого не отпускает.
- Ну так сделай так, чтобы отпустила, - во мне тоже вскипает злость. - Не хотел, чтобы до этого доходило, но я многое знаю, Вить. И из нас двоих именно тебе есть что терять.
- Угрожаешь? - Виктор присвистывает. - Мне?
- Если потребуется, - холодно отвечаю я. - Ведь мне не потребуется?
Выдерживаю паузу. На самом деле козырей у меня не так уж много. Но когда играешь в покер с профессиональным шулером, главное - сохранять выдержку и "покер фейс".
Виктор молчит, видимо, обдумывая мою угрозу.
- Ты знаешь, что пока ты в южном регионе, я ничего не могу сделать, - задумчиво начинает он. - Выберись оттуда. И приезжай в свой город. Я тоже приеду. Там и поговорим.
- Хорошо, - отвечаю и сбрасываю звонок.
Неприятное предчувствие сковывает сердце. Хочется верить, что оно беспочвенное, но...
Прикрываю за собой дверь балкона и возвращаюсь в кровать.
Сонная Лира открывает глаза. Чёрт. Разбудил всё-таки.
- Мне... мне - бормочет она, прижимаясь ко мне во сне. - Мне показалось, ты с кем-то спорил...
- Всё хорошо, малышка, - я вздыхаю и зарываюсь носом в её всё ещё влажные после душа волосы. - Спи. Завтра нам предстоит долгая дорога.
21. Глава 21
Лира
После ночи с Дамиром проснуться трудно. Все мышцы налиты истомой, как у непривыкшего к спорту человека, который за каким-то чёртом участвовал в марафоне.
Меня будят яркие лучи, что крадутся по подушке к изголовью кровати.
Поворачиваюсь набок, прижимая одеяло к обнажённой груди. Рядом никого нет.
Сон как рукой снимает. Резко сажусь на кровати. Сердце тревожно бьётся.
- Дамир? – зову в тишине номера отеля.
Ответа нет.
Поспешно натягиваю на себя одежду и иду в ванну. Там никого.
Где же он.
Иду к выходу и замечаю записку, воткнутую в дверной косяк.
«Никуда не выходи. Я скоро буду.»
Подписи нет, но кроме Дамира этого никто не мог написать…
Дергаю ручку двери. Заперто.
Грустно мотаю головой. Как это похоже на него! Облечь в просьбу то, что он, по сути, вынуждает меня сделать. Куда я уйду, если он меня запер?
Делаю несколько кругов по комнате.
Примеряюсь к балкону. Второй этаж… Высоко для прыжка. Тем более, не в моём положении…
Кладу руку на живот и слегка поглаживаю его. Если будет мальчик, то, наверное, такой же сорванец, как и его неугомонный папочка.
Папочка. Дамир – папа моего ребёнка. До сих пор в голове не укладывается.
Бандит и убийца – отец моего малыша… Но что ещё более странно, так это его отношение к ребёнку. Дамир хочет его. Хочет так сильно, что бросил ради него всё. Или, быть может, мне так только хочется думать и истинная причина его бегства совсем иная?
Сажусь на кровать и включаю телевизор, чтобы отвлечься от нервозных мыслей.
По телевизору бубнит какой-то новостной канал. Слушаю в пол уха и поворачиваюсь к тумбочке.
Завтрак пахнет аппетитно. Наливаю себе чай и принимаюсь за омлет. На голодный желудок лучше не предпринимать никаких опрометчивых действий.
Мой взгляд скользит по экрану плоского монитора. И внезапно… сердце пропускает удар, а съеденное неприятно тяготит желудок. Потому что на экране я вижу лицо Дамира… То есть его фотографию…
