Едва Иван Иванович взял в руки большой клетчатый платок, Якоб, протестуя, завопил:
– Не позволю! Это насилие над личностью!.. А ещё друг называется!..
– Хорошо, – согласился Иванов, аккуратно вешая платок на спинку кресла, – не буду тебя закрывать. Но и ты, Яша, изволь нам не мешать и сидеть тихо. А хочешь, иди в спальню, с Мурлоном пообщайся.
– Уж лучше с Мурзей, – проворчал Якоб и, выбравшись из клетки, дверца которой оказалась не закрытой (а, точнее, её не было вовсе), спрыгнул на пол и, стуча коготками, потопал к двери.
Серёжка, обалдевший от всего происходящего, стоял и хлопал глазами.
– Главное правило, раз и навсегда установленное в моём доме – полная демократия и суверенитет, – улыбнулся экстрасенс Иванов и указал Серёжке на кресло: Присаживайтесь, молодой человек.
Мальчик бухнулся в кресло.
– Я, конечно, знал, что некоторые виды попугаев умеют копировать человеческую речь, – пролепетал он, – но, чтобы, до такой степени…
– Яша не копирует, – возразил Иван Иванович, – он просто разговаривает.
– Ни фига себе – просто!
– Все животные, в том числе и пернатые, имеют свой язык. Мы можем ему научиться точно так же, как любому иностранному. Ты ведь не удивляешься тому, что многие русские в совершенстве владеют… скажем, английским языком? Или, например, японским?.. А они чем хуже? Я имею в виду зверюшек. Нужны лишь специальные методики… Собственно, Якоб не совсем попугай…
– Вы… волшебник?
– Теперь уже нет, – с грустью в голосе ответил Иванов, – был когда-то… давно. Творил чудеса…, – экстрасенс вздохнул и задумался.
Потом встрепенулся, словно пробуждаясь ото сна, и предложил: Чаю хотите? Ведь вы, сегодня, кажется, не успели позавтракать.
– Откуда вы… Нет, вы волшебник, – убеждённо произнёс Серёжка.
– Увы, – Иванов развел руками, – просто иногда мне удаётся кое-что угадать… Так что, будете чай пить? Могу и бутерброды предложить, Мурлона попрошу, он принесёт.
Серёжка был по горло сыт впечатлениями, он отрицательно покачал головой.
– А я, пожалуй, попью чайку… Или нет, лучше кофейку, – Иванов поднёс к губам изящную маленькую чашечку с дымящимся чёрным кофе.
Серёжка готов был поклясться, что на столе, кроме висящего над ним шара, ничего не было. Где взял Иван Иванович эту чашечку?.. Из воздуха?
– И, всё-таки, мне кажется, что вы волшебник, – настаивал на своём Серёжка, – я никогда такого не видел, даже в цирке! Вот, где вы взяли чашку кофе?.. Разве это не чудо?
– Нет, юноша, – улыбнулся экстрасенс Иванов, сделав глоток, – никакого чуда здесь нет. Просто вам не видно со своего места, что рядом с моим креслом стоит маленький чудесный кофейный столик, а на нём находится всё необходимое – и чай, и кофе, и сахар и, даже, лимончик. Вот и всё чудо… А настоящие чудеса… – Иванов задумался, потом заговорил тихо и не совсем разборчиво будто бы сам с собой разговаривал: Если чудеса творить слишком часто, к ним быстро привыкают. Особенно близкие люди. И тогда твои чудеса перестают быть чудесами, превращаются в обязанности…
А чуть позже ты вдруг начинаешь замечать, что стал этим близким людям совершенно безразличен. Несмотря на все твои чудеса. Сначала ты злишься, потом негодуешь, потом терзаешь себя вопросом: что ты делал не так? А потом вдруг осознаешь, что далеко не все вопросы можно решить с помощью волшебства. И ты клянешься никогда больше не творить чудес… Но тут вдруг появляется некий человек, который просто позарез нуждается в чуде. Ты знаешь, что это чудо ты в состоянии элементарно сотворить, но отказываешь человеку в помощи. Ведь ты же поклялся больше ничего такого не делать.
