Так, бурля эмоциями, выскочила из своего кабинета, и тут же столкнулась… Кажется со стеной. Странно самортизировавшей удар, но твердой! Чья-то сильная рука придержала меня, спасая от падения. Журнал едва не выскользнул, раскрылся, и на пол медленно спланировали с десяток фотоснимков.
Краем глаза заметила рванувших в мою сторону мордоворотов, резко затормозивших в паре метров недостигнув цели.
— Осторожнее надо, девушка, — произнёс глубокий бархатистый голос, от которого всё внутренних сладко заныло.
Мужчина странно произносил букву “р”, не картавил, а как будто мягко порыкивал, слегка растягивая звук.
Я же впала в прострацию. Недосып, усталость, нервозность. Странная реакция моего тела на прикосновение незнакомца, на его голос, это полбеды, как и то, что он до сих пор не отпустил мою руку. А вот то, что запечатлели рассыпавшиеся по полу снимки — окончательно добило мою нервную систему. Это явно фрагменты покадровых снимков с видеокамеры. Стас и какая-то подозрительно кажущаяся знакомой миниатюрная блондинка. Оба обнажены. Половина фотографий оказались вне поля зрения или перевернулись, но и тех пяти что были видны хватило чтобы понять кто и чем там занимается. А ещё, в кадре оказалась недавно сделанная Стасом татуировка.
Осознание измены приходило медленно. Я ничего больше не хотела видеть. Слезы как-то сами собой полились из глаз. Журнал всё же выпал из рук. Послышались приближающиеся шаги.
— Вита! — донёсся голос Светки. Шелест бумаги. Вздох. — Виточка… Вот же… Козел!
— Это фотошоп, — пробормотала я, то ли объясняя что-то окружающим, то ли убеждая себя, ощущая потерянность.
Казалось я заблудилась в каком-то страшном сне. Ведь всё это не может быть правдой!
— Проверим, — раздался возле самого уха голос, вновь заставивший толпы мурашек пронестись по телу.
Это его урчащее “р” будоражило сознание. В комбинации с мягким баритоном получалась воистину ядерная смесь.
— Данил Валентинович, извините, она не специально, — затараторила подруга, пытаясь вытащить мою руку из мертвой хватки мужчины.
Происходящее как-то холодно анализировалось, будто всё это не взаправду, понарошку. И моя реакция на этого мужчину, и поселившаяся внутри пустота. Лишь слезы в глазах и на щеках, напоминали о том, что всё это реально, как и те снимки.
Зажмурилась, пытаясь вернуть себе способность видеть. Вроде удалось сдержать рвущийся наружу поток солёной влаги.
Подняла взгляд, ожидая увидеть героя девичьих грёз, этакого высокого крепкого блондинистого мачо со слегка выступающей вперёд волевой челюстью, ямочкой на подбородке, упрямо спадающей на лоб челкой и пронзительно голубыми глазами на смугловатом лице. Увы, мужик не оправдал доверия: брюнет лет тридцати, карие глаза, прямой нос, аккуратно оформленная “трёхдневная небритость”, свежеуложенная слегка удлиненная классическая стрижка, и совершенно неожиданное колечко-серьга в ухе. Высокий? Нет. Примерно со Светку ростом. В целом вполне симпатичный по чьим-то меркам, не по моим.
Чудно, что я вообще задумалась о его внешности, для меня вот уже пять лет как существует… Существовал только мой Стас. Бывший мой. Недомуж.
— Никакой это не фотошоп! — раздался неподалеку голос почему-то уже давно и казалось бы совершенно безосновательно раздражавшей меня Лели. — Надоело ждать! — выпалила девица. — Сейчас позвоню ему, и он всё сам скажет, — заявляет она доставая мобильный и набирая чей-то номер.
