Боюсь ли я? До чертиков. Но меня бесит, что на меня вновь вешают какое-то ярмо. Да, я женщина, и что, если я отношусь к более слабому полу. Это же не значит, что боюсь всего на свете.
ПыСы, боюсь. Но тогда я решила доказать, что это не так.
-Вот еще… Просто… Знаешь, сколько этот нож стоит? Это очень-очень дорогой подарок от… - пыталась что-то придумать на ходу. – от… Моего шефа?! – Марат выгнул бровь в изумлении. Я и сама удивилась, как могла ляпнуть подобное.
-Даже так?
-Да… Я, между прочим, знаешь, какой ценный сотрудник? Он меня приглашал стать личной помощницей, но я пока не спешу соглашаться. Пусть не думает, что я так мечтаю заполучить эту должность! – подошла к нему ближе и аккуратно убрала нож из его руки, пока та повисла в воздухе.
-А ты мечтаешь?
-Нууу… Знаешь, должность, конечно, видная. Но каждый день видеть эту нахальную рожу Марка Романовича, - да, Измайлова, если врать, то врать по крупному. Жесть… Ну а что? Разве Марат сможет проверить, вру я или говорю правду? Мужчина почему-то прищурил глаза и скрутил губы в трубочку. – В общем, вряд ли я смогу каждый день с ним пересекаться. Этот тип ужасно меня бесит, прям до приступа тошноты…
-Ну-ну! – потер щеку рукой, в которой перед этим находился металлический нож.
Только сейчас обратила внимание на то, что Марат надел мой фартук. И не простой. Пару лет назад его мне подарила моя единственная подруга Алька, проживающая сейчас в другом городе. Мне так ее не хватает, именно поэтому фартук висит на видном месте.
А не потому, зачем его купила мне подруга.
«Пусть хоть какой-то мужик будет в твоей жизни. Будет обнимать тебя вместо меня. Может, насмотришься на этого красавца и найдешь себе реального Джеймса Бонда». – Да, на фартуке изображен голый мужской торс.
И…
До этого мне казалось, что мужик на фартуке пипец какой секси. А сейчас… Даже пожалела, что Марат надел этот бесполезный кусок ткани. Его тело смотрится намного аппетитнее…
Ну а что? Повторяю: поглазеть нельзя что ли? Я же не буду трогать. Ну, разве что только одним пальчиком. Проверить, настоящие ли мышцы… А что? Мужчины ведь часто щупают женскую грудь, пытаясь понять, не напичкана ли та силиконом.
Ой, Измайлова. Похоже, нервный срыв очень близко. Раз ты думаешь черти о чем и творишь черти что. Пора психологу показаться. А вообще, это все реально?
Может я шизофреник, и все происходящее со мной мне только кажется. Ну не могла же я реально позвать НЕЗНАКОМОГО, да еще и МУЖЧИНУ, да еще и БЕЗДОМНОГО к себе домой…
Мое тело, похоже, обладает чересчур быстрой реакцией. Потому что мозг только-только решает о чем-то подумать, а руки… Да, я ткнула Марата пальцем в бицепс, да еще так нагло, не спрашивая разрешения. И да… Я провела рукой по нему, дабы убедиться, что он настоящий.
Я нормальная вообще?
Кхм, кхм… Попыталась прочистить горло. Сделала самый безразличный вид, будто я тут совсем не при делах. Ага, как бы не так.
Марат так просто не хотел оставлять меня в покое. Ну разве не мог он взять и не заметить моих неуклюжих и неуместных движений?
-Это что сейчас было? – А что было… Подумаешь, ну потрогала я мышцу. Ну, настоящей она оказалась. Ну а нефиг тут светить своими прелестями. Посмотрела бы я на него, если бы это я сверкала тут своей попкой или грудью.
Решила, что лучшая защита – нападение. А орать я люблю. Знаю, что ор – лучший способ чего-то добиться. Жизнь научила, что на добрых людях часто едут верхом, как на скаковой лошади.
