Холодею от его слов. Неужели он меня видел? И все понял? Проследил?
Что сейчас будет?
Не решаюсь поднять на него глаза, чтобы не рассекретить себя окончательно.
Интересно, сразу уволит? Или заставит переодеться и будет нагло подкатывать? А потом уволит, когда поймет, что ему ничего не светит?
- Дарья?
- Что? – голос опять пищит.
- Так ты ее видела или нет?
- Кого? – даже вскидываю на него глаза, но опять поспешно опускаю.
- Девушку в зеленом сарафане. Длинные волосы, красивое личико, стройная фигура…
- Ээ… - заикаюсь я. – Не припомню…
- Ладно. Вызови ко мне начальника службы безопасности. Дам ему распоряжение – навести справки о…
Ой…
- Подождите, Тимур Евгеньевич, я наверно знаю, о ком вы говорите…
- Да? – вопросительно приподнимает одну бровь.
- Девушка в зеленом сарафане… Это наверно… эээ… Глафира…
- Глафира? – удивленно переспрашивает.
Ну какая еще Глафира! С чего это мне взбрело в голову имя моей прабабушки?
- Да, вот такое необычное имя. Так вот она вчера отработала последний рабочий день, и вчера же должна была уехать…
- Куда?
- Со своей семьей… эээ… домой. У нее есть муж и два ребенка. Живут они не в Москве, а… где-то…
Пока лепила эту нелепицу, чуть семь потов не сошло. В жизни столько не врала, как приходится делать это сейчас, вот на этой работе.
- Ты уверена? – мрачно уточняет. – Может, ты ошиблась, и не о той девушке сейчас говоришь?
- Сто процентов это она! – решительно заверяю своего босса.
Прищуривается. Даже замираю и, кажется, не дышу. Поверил? Не поверил?
- Ладно, - кивает и задумчиво смотрит на меня.
Судорожно сглатываю. Чего это он так пялится на меня?
И тут в приемную врывается нечто в супер-мини и с жутко вонючим шлейфом приторно-сладких духов. Даже чихаю несколько раз и прикрываю платком нос.
Никогда ни на что не было аллергии, а тут даже глаза слезятся от этой вони…
- Тимурчик! – бросается девица на шею к моему боссу и целует его в засос.
Таращусь на эту картину. И что прикажете делать?
Надо ли сейчас отгонять эту «вонючую» прилипалу от моего босса, как приказывала мне начальница отдела кадров? Или пусть сами разбираются?
Она тем временем умудряется схватит моего босса за… Фе…
Опять чихаю.
Отворачиваюсь к стопке бумаг и делаю вид, что ищу важный документ. Не хочу наблюдать, как эта девица держится за… пах моего босса…
- Марго, в кабинет, - рявкает ей Тимур Евгеньевич.
Опять чихаю…
Эта девица по имени Марго кидает на меня презрительный взгляд.
- Что это с ней? – кривит губы, обращаясь к моему боссу. – Не хватало еще какую-то заразу подхватить…
- Ваши духи… - пищу я. – Даже глаза слезятся…
Ее выражение лица в этот момент надо только видеть! Кажется, что глаза выпадут из орбит…
- Мои духи? – возмущенно повышает голос. - Да они стоят больше, чем… чем твоя…
Осматривает меня и не находит ничего другого, кроме как заявить:
- Больше, чем твоя годовая зарплата!
Очень сомневаюсь…
- Марго, - рявкает мой босс, уже скрываясь в кабинете.
Девица кидает на меня еще один высокомерно-презрительный взгляд и быстро цокает своими угрожающе высокими шпильками, виляя еле прикрытым коротким платьем задом.
- Кого ты нанял? Что это за чучело? – доносится до меня.
- Тебя это не касается, - слышу холодный тон моего босса.
И дверь захлопывается.
Сижу, прихожу в себя. Поспешно встаю, открываю окно и пытаюсь выветрить супер дорогие духи из кабинета.
Еще раз понимаю разумность всех увещеваний, которые мне давал Мирон Иванович.
